blog'o'vento

Par ici

2011-04-12T00:15:00.002+02:00

C'est ici que ça se passe maintenant http://blogovento.org/blog/ et c'est en travaux, as usual.

I am an autodidact

2011-02-15T13:49:00.003+01:00

Qui se torture l'esprit

2011-02-09T19:21:00.000+01:00

"Qui se torture l'esprit pour sublimer sa conduite, s'écarte du monde et a des habitudes excentriques, se fait une haute opinion de lui-même et dénigre les autres, celui-là n'a que de l'orgueil. Il n'est qu'ermite des monts et des vallées, homme qui condamne le monde. Tel est l'idéal de ceux qui aspirent à se dessécher par ascèse et à se jeter dans le gouffre."
Tchouang-Tseu.

I was cold but the sky was full of music

2011-02-09T13:50:00.002+01:00

Die Zweite Heimat

2011-02-09T13:48:00.001+01:00

Note de note

2011-02-07T23:59:00.005+01:00

A la réécoute, une fois de plus par le plus grand des hasards, de Bye Bye Pride des Go-betweens, est revenue cette note écrite dans le journal de bord du bouquin. Un an plus tard, à trois semaines près.

12/01/2010
J'écoute les Go-Betweens qui me replongent dans mes 17 ans -- j'ai pris le disque au hasard hier soir. J'aime beaucoup la chanson Bye Bye Pride. Elle est très simple, presque piètre mais la générosité qui en sort l'emporte au-dessus du lot de toutes ces chansons pop écrites sur trois accords. Comme cela faisait très longtemps que je ne l'avais pas écoutée, j'avais oublié la mélodie finale -- j'avais seulement gardé le souvenir du frisson qui me traversait à 17 ans, quand la chanson se finissait -- j'avais oublié la mélodie mais pas le sentiment de légéreté. Une légéreté déchirante. Ca me rend nostalgique, un peu triste -- et d'un autre côté, je me dis -- comme à l'époque -- que je dois faire quelque chose de tout cela. L'un de deux leaders est mort dans son sommeil, à 48 ans.
Hier soir, je suis revenu à pied du taï-chi. Je suis passé sur le pont et je n'avais plus le vertige. Quelque chose a bougé, une fois de plus, une colère comme une boule de poils que j'ai avalée -- pour laisser la place à une autre grossir jusqu'à ce que je l'ingurgite, encore. On ne fait que ça, avaler des boules de poils.

Tu ne diras rien. Tu n'écriras même pas une lettre d'amour. Tu te tairas. Tu garderas ton mensonge, tu voudras qu'il te sauve, qu'il te reconnaisse comme un monstre, une idole -- toutes les idoles sont des monstres, et la Nature les a jugé inacceptables et les a donc rejetés. Alors ils sont devenus des dieux. Dans le jardin des dieux.

(A l'époque, des chansons de Go-betweens, tout le monde préférait celles de Robert Forster -- et moi secrètement, je préférais celles de Grant McLennan, moins torturées, plus émouvantes. C'était le Paul du groupe, et personne n'ose avouer qu'il préfère Paul à John. En lisant sa biographie, je découvre que nous sommes nés le même jour.)

GYBE - 20 mai 2003

2011-02-02T18:50:00.000+01:00

Ils sont tous là, Godspeed You! Black Emperor. Sur la toile blanche tirée derrière eux, le mot « Hope » apparaît frétillant sur une pellicule où des usines crachotent une toux acide, et l'un des guitaristes égrène des arpèges tintinnabulants, traçant les lignes d'un croquis, d'un schéma, et la violoniste remplit les interstices de longues notes qu'elle répète inlassablement, suivie par la violoncelliste qui soutient l'ensemble, puis un autre guitariste perfectionne le canevas qui instrument après instrument se resserre, prend du volume, et le spectateur aux jambes déjà engourdies se retrouve pris sans qu'il ne s'en soit réellement rendu compte, dans une déferlante de sons, de feedbacks, soutenu par des percussions primales, lentes et lourdes, et les vagues arrivent et repartent, les murs tremblent, et les neuf musiciens sur scène restent figés sur leurs instruments, les triturant jusqu'à produire non pas du bruit blanc mais du son gris, une pâte épaisse comme l’on pourrait dire d’une peinture à l'huile, de tableaux, pas du Pollock, mais de Staël, du son gris à l'image de la fumée projetée, et en volutes les nappes déferlent les unes après les autres, et le spectateur peut malgré tout entendre la dentelle produite par tel guitariste, saisir les nuances de jeu de la violoncelliste qui à présent joue debout, collée au retour, et le tempo soudain se déchire, libérant un espace où les vagues s'éloignent par écho, le peintre retire de sa toile les traits un à un après l'avoir surchargé jusqu'à rendre illisible sa représentation, et le fond réapparaît mate, noirâtre, la fumée sort toujours des cheminées, le spectateur est épuisé, un temps de repos durant lequel le canevas se desserre, se relâche, puis les neuf musiciens reviennent à l'assaut, un nouvel angle s'ouvre, une disposition prend forme, et la grille se resserre à nouveau dense, étroite, emportant le spectateur dans une autre déferlante, les deux basses vrombissent, et le rythme est lourd et pesant, puis les masses sonores s'apaisent à nouveau jusqu'à se taire totalement, les cheminées ont laissé place à des rues où s'égarent des passants, et ce n'est que le premier morceau des six ou sept autres qui vont se succéder durant ces presque trois heures de concert sans parole, à la limite de l'autisme, tendu, intérieur comme ces rages sourdes qui ne s'expriment plus que par le regard, parce qu'au pied du mur.

http://www.archive.org/details/GodspeedYouBlackEmperor

Notes sur une partition

2011-01-24T16:41:00.000+01:00

"Dehors, le thermomètre descendait sournoisement vers les moins vingt-cinq. Mon souffle gelait sur place, mais je n'avais pas froid. Je filais vers les clartés féeriques. Aucun doute. Étais-je en train de m'abuser? Peu probable. Je ne pense pas avoir eu assez d'imagination pour ça; je n'avais pas de faux espoirs non plus. Je venais de très loin et j'avais commencé tout en bas. Mais le destin allait bientôt parler. J'avais l'impression qu'il me regardait moi et personne d'autre."
Bob Dylan, Chroniques (tome 1).

La ville (2) : la ville est une autre

2011-01-23T22:09:00.000+01:00

La ville est une autre pour le corps malade. Ses rues deviennent celles d'une autre -- une ville que seul le corps malade perçoit, parcourt à sa vitesse propre. Les passants ne sont plus vraiment les mêmes, ils sont moins attentifs à cette personne qu'ils croisent et dont ils ne savent que faire de son allure -- ils ont des réactions hasardeuses, imprévisibles, hésitantes, et cette démarche fébrile attire les prédateurs, les vendeurs de nougats au prix d'un bras. Parmi cette foule où chaque geste a une portée précise, une utilité (une chorégraphie) -- attraper la main courante dans le bus, se glisser entre deux vieilles dames dans une queue chez le boulanger -- là, le corps malade ébauche une activité qui ne trouve pas toujours sa finalité -- il était parti chercher des légumes, il revient avec une baguette-plaque mal cuite, ce pain qu'il n'aime pas et qu'il ne mangera pas.

(Brouillonné en avril 2009)

La ville (1)

2011-01-22T13:34:00.000+01:00

1. Parfois je retrouve des bouts comme des peaux mortes, marquées par une existence dont je ne garde aucun souvenir.

2. Les avenues ne seraient rien sans ces rues qui en découlent de chaque côté -- s'effilochent en petites ruelles, s'enfoncent à travers les habitations, s'égarent dans l'étroit espace qui sépare deux bâtiments, mènent jusqu'au pas de porte, à l'impasse, à la voie sans issue de la ville, la porte close derrière laquelle a lieu une autre vie, la tienne, la mienne, celle d'une vie souterraine -- reliant par croisement d'autres rues, d'autres avenues (se jetant les unes dans les autres, chacune drainant sa population au croisement où les feux clignotent et les cafés s'imposent d'eux-mêmes parce qu'ils sont le lieu du commerce (non seulement du tabac, de l'alcool, de la restauration, il y a dans les arrières-salles, la drogue, les paris, les adultères, les amoureux qui s'aiment au premier regard, les divorces en suspens, l'attente, le chômage, les larcins d'un vol à l'étalage, la joie d'un ticket de loterie, le long périple d'un exilé, il y a la lecture des journaux, la rédaction dans un carnet d'un chapitre, d'un vers de douze pieds, ta main sur mon genou et tes yeux qui se referment parce que nous n'avons pas dormi la nuit dernière, il y a la voix des habitués qui ressasse le monde de la largeur du territoire que leurs yeux peuvent voir et que leurs jambes peuvent parcourir, ceci allant au-delà d'une ligne derrière laquelle la ville reprend forme à leurs yeux, redevient une abstraction, un lieu géographique dans le monde (moi j'habite à ... dit-il quand il est en vacances, alors qu'il habite avant tout son territoire et non la ville) -- puisqu'au croisement des rues, où le commerce prend sa nécessité, naît le quartier (le village) avec sa cohorte de lois propres, d'histoires, de légendes, de figures -- lesquelles (les figures) se dissolvent dans la ville et disparaîtront de son histoire (de la ville), de sa géographie -- un jour il meurt, un jour un autre vient le remplacer, cet homme qui n'a pas de nom et se définit par un éventail d'habitus --

la ville a des villages comme un homme a différents noms, les uns reliés aux autres par les rues qui mènent aux avenues et quadrillent la ville (le trait commun qui sépare et joint deux noms d'une même personne, comme si ce trait était l'ombre des deux (noms) alors qu'elle en est à peine l'architecture, la structure, puisque ce qui structure deux noms est le rayon d'action de la puissance qu'ils referment l'un et l'autre, comme un quartier ne se définit pas par un jeu de rues mais par une aura) -- passages de l'un (village) à l'autre, d'histoires à d'autres, d'une verticalité à une autre (valeurs, idées, religions, cultures), (...), et nous courions la ville parce que nous n'avions pas de nom.

Albert Ayler, la ritournelle

2011-01-20T23:50:00.001+01:00

Ici Ayler reprenant La Marseillaise et la torturant, y agglomérant d'autres mélodies -- on peut même entendre l'assaut des Yankees contre les Sudistes, que vous siffloterez avec joie et bonne humeur après une écoute prolongée, à la grande surprise (consternation) de votre entourage.

"I. Un enfant dans le noir, saisi par la peur, se rassure en chantonnant. Il marche, s'arrête au gré de sa chanson. Perdu, il s'abrite comme il peut, ou s'oriente tant bien que mal avec sa petite chanson. Celle-ci est comme l'esquisse d'un centre stable et calme, stabilisant et calmant, au sein du chaos. (...)

Albert Ayler serait un petit garçon qui aurait peur dans le noir. Ses titres font très souvent référence au fantôme, et il se définissait lui-même comme tel, dans une énonciation d'une trinité personnelle & musicale: "Trane was the father, Pharoah was the son, I was the holy ghost" -- miroir de la trinité chrétienne "The Father, the Son and the Holy Spirit". Non pas ici l'esprit mais le fantôme; l'Esprit est éternel, c'est-à-dire ni mort ni vivant (par delà la vie), le fantôme est un mort pris au piège dans le territoire vivant.

II. Maintenant, au contraire, on est chez soi. Mais le chez-soi ne préexiste pas: il a fallu tracer un cercle autour du centre fragile et incertain, organiser un espace limité. (...) les composantes vocales, sonores, sont très importantes: un mur du son, en tout cas un mur dont certaines briques sont des sonores (...)

III. Maintenant enfin, on entrouve le cercle, on l'ouvre, on laisse entrer quelqu'un, on appelle quelqu'un, ou bien l'on va soi-même au-dehors, on s'élance. On n'ouvre pas le cercle du côté où se pressent les anciennes forces du chaos, mais dans une autre région, créée par le cercle lui-même. Comme si le cercle tendait lui-même à s'ouvrir sur un futur, en fonction des forces en oeuvre qu'il abrite. Et cette fois, c'est pour rejoindre des forces de l'avenir, des forces cosmiques. On s'élance, on risque une improvisation. Mais improviser, c'est rejoindre le Monde, ou se confondre avec lui. On sort de chez soi au fil d'une chansonnette. Sur les lignes motrices, gestuelles, sonores qui marquent le parcours coutumier d'un enfant, se greffent ou se mettent à bourgeonner des lignes "d'erre", avec des boucles, des noeuds, des vitesses, des mouvements, des gestes et des sonorités différents. Ce ne sont pas trois moments successifs dans une évolution. Ce sont trois aspects sur une seule et même chose, la Ritournelle. (...)"

etc., etc.

De la ritournelle, extrait de Mille plateaux, Guattari-Deleuze.

Le point virgule

2011-01-17T23:34:00.001+01:00

;

Aime-moi deux fois

2011-01-13T23:54:00.000+01:00

1. Le livre sur Albert Ayler -- quand l'ai-je vraiment découvert, pas lors de cette soirée avec l'écoute de sa version de Summertime, mais plutôt la rencontre, une rencontre comme il en existe peu -- cela se résume certainement à Faulkner, Ayler -- soit à eux deux le bruit et la fureur -- et puis Spinoza -- soit l'opposé aux deux précédents -- mais l'est-il vraiment, opposé aux deux autres?

1b. Toujours cette idée du faux départ: il n'y a pas de première fois absolue, ou alors il s'agit d'un coup de foudre et cela se consume nécessairement -- le temps qui s'écoule entre les deux départs, entre le faux départ et le vrai départ guide la rencontre, donne le temps (bien que passé, ce temps rentrera dans l'histoire commune, c'est un flottement, théâtre de variations, de désir, de naissance du désir, de révélation du désir, d'ajustements, de prises de position que cette première rencontre aura initié et qui feront que la seconde rencontre sera possible ou non, sera le début ou l'avortement d'une histoire). La révélation, le temps de la révélation, similaire au traitement de la photographie argentique, et en opposition, le numérique qui ne laisse pas de temps à la révélation, l'image apparaît immédiatement, dans sa fulgurance, instantanée, sans histoire, sans ce temps entre la prise et l'apparition. (J'aime bien comment ils racontent leur rencontre: -- la première fois, c'était ce soir-là, dans cette boite -- non, c'était à un autre moment -- oui, c'était la première fois mais ce n'était pas la vraie première fois, la vraie première fois, c'était quand, ici, là.)

"Love me two times" dit la chanson.

2. La question de l'affranchissement -- y revenir, à propos de Christophe, sa musique. Les miens.

3. Janvier, le vacillement perpétuel, en équilibre, d'un côté de l'autre. Papa s'en sort encore une fois de plus.

5. "Toi aussi t'es parfois difficile à cerner." Si au moins on savait jusqu'où l'on s'étend, jusqu'où l'on peut aller.

Le cri d'Albert Ayler

2011-01-11T16:53:00.002+01:00

Comment finir? On ne sait pas. Et l'on ne sait pas parce qu'on ne veut pas. Personne ne veut vraiment. Quand on est au fond d'une impasse, qu'est-ce qu'on fait? A moins de s'y complaire, d'y trouver une espèce d'accomplissement, on peut s'asseoir et décider de se taire; ou se raconter à mi-voix qu'on est ailleurs et arriver à le croire; ou revenir sur ses pas pour tenter de découvrir n'importe où n'importe quelle issue; ou se réfugier dans ses souvenirs; ou encore se cogner la tête contre le mur pour casser le mur ou la tête, ou les deux à la fois; ou se figurer qu'on s'élève, qu'on s'évade par en haut; ou prier pour que vienne vite la fin qui, puisqu'on s'adresse à quelqu'un qui a pouvoir sur elle, ne sera donc pas vraiment la fin; ou entreprendre des réussites. On peut aussi nier la fin ou se mettre à hurler jusqu'à ce qu'elle se produise.

Jacques Réda, ext. de L'Improviste, une lecture du jazz.

C'est encore l'oeil qui voit

2011-01-10T16:54:00.002+01:00

Hitchcock, Strangers on a train.

Fin / Début - Début / Fin

2011-01-03T12:03:00.001+01:00

1. C'est comme ça à chaque vacances, il faut s'y remettre, retrouver les fils que l'on avait tendus, les petites galeries que l'on avait creusées et dont nous seuls en connaissons l'existence. Et puis ensuite régler le sort de tous -- et certains vont finir à la poubelle, à regret: pas assez de souffle, ils ne tiendront pas la longueur.

2. Prendre des notes comme un jeune éperdu trace avec la pointe de sa chaussure des ronds dans la poussière, avant d'embrasser sa belle-aimée.

3. Goûter la vie dans ce qu'elle a de plus proche, de plus liant. La simplicité est une mise en équilibre, autant du présent que du passé. Le silence n'est pas l'indicible, c'est au contraire le-dit.

4. Une archive remontée des archives de 2000 (originale ici), à nouveau archivée: http://blogovento.blogspot.com/2000/12/lycee-cabanis-dortoir-3.html

Motif

2010-12-20T13:52:00.001+01:00

Trouver un motif et l'appliquer sur tout ça, pour en révéler des perspectives, des lignes de force, et puis aussi tracer sa genèse, ses racines, et puis aussi élaborer une discipline, un jeu de règles, des lois, construire une machine de guerre, un plan, une organisation, relever ces mouvements intérieurs qui l'animent comme les courants qui parcourent les océans, notifier sa régularité, ses cycles, et puis peut-être à terme construire une machine-modèle, une sorte de réplique pour voir comment ça réagit à des données expérimentales;
trouver un motif pour expliquer ça, comme la mère bienveillante explique à son enfant que les monstres qui habitaient ses nuits n'existent pas -- et si cela continue, il lui suffira d'ouvrir les yeux et ils disparaîtront.

La musique du hasard

2010-12-16T23:11:00.000+01:00

1. Reprise de l'Ethique et la vivifiante appendice de la partie 4.

2. Comme un cocon qui se sculpterait de lui-même.

3. Le corps dénudé du comédien est un habit.

4. Ouverture d'un carnet bis -- et se dire que ce ton n'a finalement plus lieu d'être.

5. Attendre les fêtes que cela passe.

6. Etre à nouveau comme un aveugle qui retrouverait la vue.

7. Les doigts sont des crayons qui dessinent des volumes.

Dans le tunnel

2010-12-14T01:28:00.000+01:00

Quelques heures sous les sunlights (prise 2)

2010-12-13T23:51:00.003+01:00

Autre improvisation retrouvée sur un disque, marmonnée enregistrée sur Elle a passé tant d'heures sous les sunlights de Philippe Garrel. Par un heureux hasard, la séquence était muette et le son du film a repris à la fin de la prise.

ZombieZ

2010-12-06T15:13:00.001+01:00

0. En vrac.

0b. Katerine. Dada. Comment-tu-ta-pelles. Philippe. Comment-tu-ta-pelles. Philippe. Comment-tu-ta-pelles. Philippe. Comment-tu-ta-pelles. Philippe. Comment-tu-ta-pelles. Philippe. Comment-tu-ta-pelles. Philippe.

"Les gens ne se sentent plus en sécurité, dit-il. On est comme étaient les Comanches il y a deux cents ans. On sait pas sur qui on va tomber le lendemain matin. On sait même pas de quelle couleur ils seront." (Cormac McCarthy, De si beaux chevaux)

1. The Walking Dead. Le concept de l'Apocalypse a toujours traversé l'imaginaire américain mais actuellement, il y a une poussée de fièvre -- cf. The Walking Dead, La Route de McCarthy et certainement une quantité de blockbusters. C'est peut-être moins une crainte de l'Apocalypse à venir qu'une relecture de son histoire: les flux migratoires (je me faisais cette réflexion avec la grande famine qui a frappé l'Irlande et qui a été à l'origine de grands mouvements de foule), la recherche de nouveaux territoires; à travers cette relecture, au même titre que les westerns, c'est une nouvelle approche de son histoire, moins glorieuse. The Walking Dead est un western -- l'image du héros à cheval traversant la ville le surligne -- où les zombies sont les cowboys et les survivants sont les indiens, encerclés, traqués -- chassés de leur territoire. Renversement des rôles: les cowboys sont devenus des indiens, les indiens sont devenus des cowboys, la terre fertile à conquérir, est devenue une terre de désolation. On s'en tire quand même bien: les nouveaux cowboys (les zombies) sont lents et s'ils ont l'avantage du nombre, ils sont faciles à éliminer. Et en plus, c'est spectaculaire.

2. Dead Set. Autre série sur les zombies, version anglaise. Eux, ils courent et ils sont très méchants. La critique qui lui donne une caution intellectuelle est servie à la louche -- mais c'est tout de même très jouissif de voir ces idiots enfermés dans le Loft se faire étriper sans pitié.

avant que

2010-12-03T00:06:00.000+01:00

Avant que j'oublie, je voulais dire que c'est par vague, toujours par vague ~~~ les beaux les belles (après) les suiveurs les suiveuses (après) après c'est un peu n'importe quoi des fois c'est bien des fois c'est nul (après) c'est long (vraiment long) un peu comme le désert sans eau (après) ça revient (après) je t'en dirai plus après, je n'ai pas fini.

Non oui

2010-12-02T23:38:00.000+01:00

C'est vrai tu peux te poser des questions / moi je serais toi je m'en p / mais non je veux pas dire que / c'est pas ce que je voulais d / mais des fois tu / c'est vrai admets-le / je dis pas que tu / mais non arrête ça sert à rien de / j'ai pas voulu dire ça / c'est toi qui entends mal / ce n'est qu'un / oui voilà je m'excuse c'est bon t'as gagné c'est ça que tu voulais / c'est ça que tu / toujours la même histoire / il n'y a pas à dire tu sais t'y / sois pas insultant je t'en prie ne commence pas j'ai pas dit mon / continue et tu vas voir de quel / quand tu commences ça s'arrête jamais /

Les déserteurs

2010-11-30T13:04:00.002+01:00

Peut-être finalement sommes-nous trop sages, peut-être suffit-il simplement d’être grossier, vil et insupportable. Aguerris, les hommes deviennent des soldats et leurs batailles se font dans les règles de l’art. Les déserteurs ne sont jamais reconnus, ils n’ont pas de tombe, ils sont oubliés et leur courage à ne pas « en être » n’a pas de prise sur l’Histoire. Que reste-t-il donc de ces hommes cachés dans les buissons, qui écoutaient les batailles éclater dans leur dos, les baisers des filles claquer sur les joues des vainqueurs et les pleurs retenus sur les tombes des vaincus ? Loin des honneurs et des félicités, par delà les hymnes chantés à tue-tête à la gloire de la quincaille des médailles que des généraux auront brocardé sur les vestes, par delà les joies, loin des libations des revenants esquintés, des rages tues auprès des corps décharnés par les plombs et les bombes, des prières larmoyantes faites en l’honneur de ces hommes morts avant même qu’ils n’aient pu éprouver sur leurs lèvres le baiser de la terre humide des champs de bataille, hors des fantaisies militaires plastronnées par des fanfares ronronnantes, il y a le silence de ces hommes déserteurs un peu honteux de ne pas y en avoir été, et leur intime fierté de ne pas avoir donné de soi pour les autres, une candeur ternie par leur solitude pleine de volonté et d’abnégation révoltée contre la barbarie qui sommeille en chacun, laquelle devient courage et raison d’être dès lors qu’elle a sa place dans le sens de l’Histoire. Ecartés de tout, des chants de joie, des cérémonies funéraires, ils vivent aux yeux du monde sans reconnaissance ni mérite, effacés de la mémoire comme des corps disparus, fussent-ils encore agités par le sang battu au tempo d’un cœur. Désormais muets volontaires puisque la parole leur a été octroyée et leur existence leur a été retirés, ils vivent ainsi abandonnés sans nom, en fantôme sans prise ne provoquant ni colère ni dégoût, ni amour ni compassion. Quel est l’avenir pour ces hommes qui se sont retirés des batailles, qui se sont exclus des rangs serrés des hordes ? Quel amour sera-t-il donné pour ces hommes et ces femmes qui ont disparu lorsqu’on leur demandait de conquérir des territoires, des affections, du conjugal ? Quel avenir pour les femmes et les hommes qui ont choisi de ne pas faire souffrir, de ne pas participer à la mascarade égocentrique des relations, malgré les jouissances qu’ils auraient pu en retirer, les plaisirs maigres des coups de queue de fin de soirée et les baisers au creux des draps froissés sans lendemain ? Quel plaisir éprouvent-ils, quels bonheurs en retirent-elles, quel souvenir demeurera-t-il de ces corps qui se sont retirés à pas feutrés, sans éclat ni morgue revancharde, sans chantage ni stratégie, par delà les victoires et les défaites ? Les soldats marchent en rang, mus par des volontés de victoire, allant au feu comme d’autres vont à l’amour. Aux yeux de l’histoire, les solitaires déserteurs n’ont pas d’importance, ils disparaîtront sans femme ni enfant, sans mari ni amant, sans même cette pierre qui marque sur le sol l’endroit où leur corps s’est retiré. Dans la terre, ils gisent comme d’autres dans des appartements, sans histoire ni passé.

Note de fin de soirée

2010-11-28T15:13:00.001+01:00

1. Il a dit: "Avec l'Europe, il n'y a plus de frontière, mais les frontières apparaissent aux portes des grands magasins, avec ces types de la sécurité qui te guettent comme des douaniers."

2. Social Network. Le type vide, transparent, on peut prétendre lire en lui tant il apparaît simple, en adolescent qui boit des bières avec ses potes et les filme dans la piscine. S'acharner à croire que son moteur est la rupture avec sa copine, c'est chercher une résolution un peu simpliste, c'est continuer à le percevoir comme un garçon transparent, presque vide. Il aurait les ambitions de son accoutrement -- au même titre que les personnes qui l'entourent, les "beaux gosses", les futurs financiers dans l'habit est l'image de leurs ambitions. Il ne faut pas s'arrêter à ses vêtements pour définir ses ambitions. Sa transparence est finalement opaque, trouble. Il est vide et il fait le vide autour de lui. Il mange du code. Il transforme la réalité, les réseaux sociaux en code. Il encode la réalité des relations -- j'aime, le mur, avec qui je suis, célibataire, c'est compliqué, etc. Faire un logiciel, un site comme Facebook, cela demande une analyse préalable de la réalité, comprendre comment le monde fonctionne. Il existe autant de compréhension du monde qu'il y a d'individus. Sa démarche est relationnelle, avec des paliers non-binaire -- la notion dans Facebook du "c'est compliqué" est géniale parce qu'elle laisse l'ouverture au chaos, avec un détachement taoiste. Avec Facebook, même le pire devient impondérable. L'effet addictif "je l'ai mis sur Facebook", on s'en détache, c'est là, c'est mis là, je peux faire autre chose maintenant. Une empreinte est une trace laissée par le poids de la personne qui marche, et c'est son poids (matériel) qui reste, avant la disparition. Comme si un appareil photographique avalait les couleurs des objets qu'elle prend -- il me semble qu'il y avait une campagne de publicité pour Kodak où quand les types prenaient des photos, les objets devenaient blancs "les voleurs de couleurs". Pour devenir transparent.
Le héros est un branque -- cf. ma page sur le prochain Coqtail, sur les branques (http://2.bp.blogspot.com/_wHhnNsNQb44/TM6qKTKUgaI/AAAAAAAAAXg/clKBB8kFDJY/s1600/15.jpg). Un idiot transparent opaque qui construit une machine. Facebook est un monstre et le dernier plan, où il demande en ami la fille qui l'a rejeté, où il appuie sans cesse sur F5 pour rafraîchir la page afin de savoir si l'ajout a été effectué est à voir comme un docteur Frankestein qui exciterait son monstre pour savoir si il bouge, si cela marche, si cela marche aussi pour lui. Si finalement, lui aussi est capable d'avoir des amis. C'est peut-être moins la fille qu'il teste que lui "est-ce que je suis normal, comme les autres, est-ce que je peux avoir des amis sur Facebook". Cf. l'épisode de South Park sur Facebook 0 friends (avec ce pluriel immuable, abyssal).
Autres points intéressants: le rafraîchissement (la simultanéité, le temps de latence); il mange du code. Le vide qu'il fait autour de lui, le vide qu'il semble avoir en lui (le tao), le long plan (le plus long du film, à l'ouverture) sur son trajet entre le café où il est éconduit et sa chambre, comme si c'était durant ce trajet que tout se passe, la machine qui marche en pensant, au pas de guerre.

le type-chantier

2010-11-28T14:27:00.001+01:00

(...) Des décennies -- en heures accumulées -- représentant d'une espèce de population des métropoles d'Europe centrale récemment apparue : suite à la transformation des centres-de-repos sédentaires des grandes villes en aires-d'accélération, cette période voit apparaître un spécimen, lui aussi caractéristique du changement, de la disparation : le type-chantier : chômeur, apatride, tracassé.
Placé au coeur d'1 environnement de plus en plus excavé, architecturalement dénoyauté, autant perturbé que disfonctionnel -- se mettre-en-chantier signifie tout d'abord : entrer dans un pays, fracturer le présent & donc déterrer le passé : le retour des morts & l'effet retard de la mort dans le présent : bombes&munitions objets-trouvés des guerres passées ; futur provoqué : une quantité monstrueuse de bureaux & bâtiments industriels vides dont personne n'a l'utilité, la production de ruines en l'absence de guerre classique ; le gargouillis dans les câbles souterrains de la communication en réseaux, l'état non définissable du Monde-Binaire. C'est ainsi que ce type expérimente aujourd'hui le retour du temps dans l'image de la ville qu'on veut détachée du temps et sous la forme ironique de durée d'attente, de bouchons, de retards -- par conséquent comme une dominance surpuissante des caractéristiques féminines contenues de=tout=temps dans les représentations sociales. --
Le type-chantier apparaît comme le prototype du paranoïaque dans ce paysage de cratères régi par des règles-d'exception ; il a perdu tous les signifiants (les images historiques surabondantes & les symboles) -- l' 1 nique stéréotype à lui être resté est l'image de la destruction, à commencer par la destruction de soi.
Il est toutefois impossible de définir cliniquement cette espèce au sens classique, impossible depuis que le clinique, sorti de ses frontières a envahi la vie publique. Par conséquent, cette frontière-là, a également disparu.
Dans le cadre de la suppression croissante des frontières, le type-chantier caractérise la situation de l'inéluctabilité : la multiplicité des réalités et la confrontation à tout ce qui est hétérogène signifie la permanente dictature-de-l'identique ; tout ce qu'on trouve ici, on le retrouve également là-bas. Le type concerné ne représente aucune idéologie, d'ailleurs il n'en a pas, é de croyances encore moins, au mieux quelques restes & des ruines d'idéologies révolues [renvoi vers ext. Baudrillard], qui lui permettent à sa guise d'appuyer ses actes sur la fondation branlante de la causalité. La force de cette inéluctabilité est la haine comme élément autant intransitif que vital dans ce présent. Je hais, donc je suis. D'après les schéma de compréhension extrêmement rudimentaire de la criminologie, ce type ne présenterait que des similitudes extérieures avec le-tueur-en-série et les liens obligatoirement pathologiques qui vont avec.
A vrai dire ce type correspond au comédien dans le rôle de l'homme, qui a oublié l'ordre-de-la-dramaturgie (le retour du théâtre dans les réalités plurielles). -- Sa caractéristique principale est la réduction à 2 états psychologiques opposés à l'1:à:l'autre : la mélancolie -- la fureur. La perte et la destruction de la personnalité sont le résultat du combat interne entre ces deux courants inconciliables. Dans le cadre des convenances sociales, qui sont aussi des menaces, ces formes de rencontres d 'homme:à:homme se placent comme un élément incontrôlable de l'immédiateté, du hasard & de l'anarchique, par conséquent comme un élément de violence positive parce que créative.

Renégat, roman du temps nerveux. Reinhard Jirgl.

(Ne rien comprendre et garder:

A vrai dire ce type correspond au comédien dans le rôle de l'homme, qui a oublié l'ordre-de-la-dramaturgie (le retour du théâtre dans les réalités plurielles). -- Sa caractéristique principale est la réduction à 2 états psychologiques opposés à l'1:à:l'autre : la mélancolie -- la fureur. La perte et la destruction de la personnalité sont le résultat du combat interne entre ces deux courants inconciliables. Dans le cadre des convenances sociales, qui sont aussi des menaces, ces formes de rencontres d 'homme:à:homme se placent comme un élément incrontrôlable de l'immédiateté, du hasard & de l'anarchique, par conséquent comme un élément de violence positive parce que créative.

2010-11-13T17:47:00.001+01:00

Deweare dans Un mauvais fils, Claude Sautet.

Liste C

2010-11-12T20:11:00.001+01:00

Non mais c'est quoi ce bordel, tu peux me dire qu'est-ce que tu fais
t'emballes pas coco, range tout ton truc, ton matériel, moi j'ai jamais demandé ça
j'ai jamais demandé quoique ce soit et tu me refourgues tout ton bordel
moi j'ai rien voulu, moi je ne t'ai jamais sifflé et là tu ramènes ta fraise en face de moi
ta fraise là en face, tu viens gratter à ma porte, t'agites tes petits poings
tes petits doigts que t'avais mis dans ton nez avant
je t'ai vu, me prends pas pour un idiot, il n'y a pas pire, ils sont encore tout gluants
tes doigts de morve, il en reste encore un bout sous les ongles
comme les cheveux qui me resteraient si je venais à t'arracher la tête
allez va, c'est pas la peine de pleurer, non j'ai rien dit, c'est bon
je m'excuse, j'ai rien dit, c'est bon, calme-toi, je voulais pas
non mais j'ai rien dit, j'ai pas parlé, ça m'est sorti de la tête comme ça
ma bouche a dépassé ma pensée, rassure-toi, je t'en veux pas
il y a pas pire que moi tu sais, tu le sais c'est pour ça que tu me rends dingue
te voilà rassuré, pas encore, mais qu'est-ce que je dois faire pour que tu
que je me couche?, à genoux même je peux, si tu veux, moi je peux le faire
ça me fera du bien de me mettre à genoux, on voit le monde d'en bas
j'étais trop haut, t'as raison, voilà je suis à genoux et je m'excuse
pardonne-moi je te demande pardon oui je sais c'est horrible
pardon pardon pardon pardon pardon oui mille pardons de moi à toi
te voilà mieux je le vois, tu peux mettre des doigts dans le nez, c'est pas grave
je plaisantais, ça me dérange pas, j'en ai rien à faire, je suis bourré de principes
tu le sais, tu me connais, il ne fallait pas t'emballer, ça sert à rien tu le sais
avec moi il faut jamais me prendre vraiment sérieux, oui j'ai vu
je le vois ton truc sur le doigt que tu me tends, quoi tu vas pas me demander ça
t'es sûr, tu crois que j'en suis pas capable, pas ce truc qui vient de ton nez
c'est pas, tu crois pas que tu m'en demandes trop, t'exagères pas un peu, dis-moi
c'est pas parce que je suis à genoux que je dois tout accepter, pourquoi tu veux que
c'est pour que je prouve combien je te pardonne, c'est pas un peu trop demandé
par rapport à ce que j'ai dit, c'était juste des mots et toi avec ça
tu veux me le faire bouffer, bon d'accord je le fais mais après je peux me relever
après ça ira, si tu le dis, on sera quitte et on pourra à nouveau reprendre où on en était
c'est pas très bon mais c'est ça le goût du pardon, ça a un peu le goût de la merde
voilà c'est fait, qu'est-ce que nous sommes bien, tu ne trouves pas,
c'est pas bien là, non?, t'en penses quoi, rien, je ne sais pas ce qu'il te faut
bordel, tu sais jamais ce que tu veux, t'es vraiment incroyable, jamais content
et moi qui fais des efforts, toujours, et toi jamais rien, sincèrement, de toiz'à'moi
tu me prends pour la dinde de la farce, je te comprendrai jamais, vraiment jamais
et s'il te plait, est-ce que tu peux ranger tout ton bazar parce que j'en peux plus
vraiment je vais exploser et ça sera fini, et faudra plus venir me demander pardon
parce qu'il sera vraiment trop tard, la goutte qui fait déborder le vase
tu me pousses à bout là, tu me pousses à bout et moi je vais t'en faire voir
t'en faire baver, faudra plus rien me demander, tu l'auras bien cherché.

Didier, Bruno, Patrice

2010-11-10T18:34:00.001+01:00

Ses épaules trop larges pour sa taille font de lui un homme court sur patte, et les jeans qu'ils portent sont mal ourlés, ce qui réduit la longueur de ses jambes à cette rupture abrupte du pantalon -- comme le dit l'expression "coupé l'herbe sous le pied" -- l'ourlet flottant au-dessus d'une paire de chaussures en faux-cuir et de chaussettes de tennis blanches. Il a la tête carrée avec un casque de cheveux courts et sombres, un visage mutin, des yeux noirs qui vous regardent inlassablement et dont l'insistance vous fait baisser la tête -- et quand vous la relevez, il continue à vous regarder. Vous pourriez croire qu'il s'intéresse au livre que vous lisez, qu'il prend note sur chacun des usagers du bus comme vous le faites, mais son regard est creux, sans but, vain, comme un automobiliste regarde à la fenêtre par ennui. Vous êtes un paysage sans intérêt.

Le seul objet qui anime son regard, l'éclaire d'une lumière, ce sont les femmes. A son regard, on sait qu'il est célibataire et qu'il se masturbe sur des films pornographiques une fois chez lui. Il regarde les filles longuement, sans fin et sans souci d'être surpris. Il sait qu'elles ne disent rien et qu'elles se contentent de tourner la tête -- ou bien au contraire: il les a tellement regardé, insatiablement, sans discontinuité, à en avoir la tête qui tourne et l'œil qui pleure, qu'il a oublié que les femmes ne disent rien et tournent la tête, qu'il ne sait plus, ne connait plus les règles, comme un ours affamé par des mois d'hibernation ne frappe pas à la maison où il veut entrer. Il se retourne sur elles, de la tête au pied les passe au crible, se penche même pour mieux voir le visage de la paire de bottes qui l'affolent, et quand il a saisi le petit détail, il pince machinalement la fermeture éclair de son blouson avec satisfaction.

Il doit s'appeler Didier ou Bruno ou Patrice, et dans les couloirs de son entreprise où il est employé à la réception des colis ou à la maintenance premier niveau du bâtiment, il doit raser les murs, traînant à la machine à café dans l'attente de croiser la secrétaire qui y a ses habitudes, jetant de temps en temps un œil vers le bureau de la stagiaire, pour voir si elle a mis cette mini-jupe bleue qui dévoile le haut de ses grosses cuisses quand elle croise les jambes. Il aimerait la baiser comme l'on bouffe des plats en sauce mais le soir chez lui, il doit se contenter d'un plat de nouille accompagné d'un pané de poisson surgelé.

2010-11-09T19:48:00.001+01:00

Un jour tu partiras, tu traverseras plus de villes que ta vie comptera de jours, plus d'amours que tes mains ont de doigts, tu traîneras derrière toi le cimetière des morts que tu auras rencontrés, tu garderas dans ton sac la tête de l'homme que tu tueras un soir de fête.

Tu auras les joues lisses polies par le vent, les yeux pleurant le sable des déserts et les mains grasses de la terre que tu auras creusée pour cacher tes trésors de guerre.

Un jour tu reviendras
   tu auras changé
   tu seras plein de mystères et tu n'auras plus rien à dire,
   la vie rend muet celui qui ne sait pas raconter.

Et je te dirai

quand je t'avais dit "prends à gauche", je voulais dire

"prends à droite"

Je me serais bien amusé de toi et j'attendrai ta gratitude -- sans moi, les continents seraient encore inconnus, les étoiles n'auraient pas de nom, la terre ne serait pas ronde.

Tu ne diras rien, l'amertume t'enterrera, tu voudras me voir mort, le ventre ouvert, les tripes autour du cou. Tu voudras te faire faucon mais la terre t'aura rendu humble oisillon -- tu auras bien raison de me vouloir comme cela, mon corps sous les crachats, ma tête pleine de sang. Tu auras parcouru tout ce chemin pour être trahi. "Il n'y a pas de loi qui interdit la malchance", tu me diras.

Tu m'as toujours demandé, maintenant tu sais.

Tu repartiras. Cette fois-ci en prenant par la droite, peut-être parce que tu sauras que le chemin de gauche t'avait ramené à moi.

Débit / Que dalle

2010-11-05T13:32:00.002+01:00

-- Salut.
-- Oui?
-- Est-ce que tu peux te ...
-- Non.

Hé!

2010-11-04T20:36:00.000+01:00

Salut,

Ça va, toi? Sur Facebook, il y a Précipité Danvers qui a mis un morceau de Squarepusher et de fil en aiguille, j'en suis arrivé à écouter Aphex Twin et j'ai compris pourquoi je me sentais un peu bizarre depuis quelques jours. Ça passera certainement. Faut pas chercher plus loin, mon vieux, c'est un peu (surtout) la tienne, cette musique. La tête de Richard D. James, c'est un peu la tienne, la gentillesse sous les grimaces, les mimiques qui veulent faire peur mais qui font rire.
Je me souviens que le jour où t'es parti, je me suis dit que tu ne verrais jamais la fin de The Shield. Je te le dis: à la fin, il ne meurt pas.
J'ai appelé Eric pour aller boire une bière mais il est visiblement pris ailleurs. Chez moi, c'est le chaos, faudrait vraiment que je range, ça ne devient plus vivable. Et puis mettre de l'ordre, ça remet les idées en place, ça permet d'avancer même si parfois on n'a pas envie de faire un petit pas de plus, juste se contenter de rester dans son fauteuil à regarder des vidéos idiotes et écouter de la musique. Parfois, on a bien le droit de s'asseoir, on le mérite bien. Tous les jours, on se démène, on court dans tous les sens, on poursuit ce que l'on a à faire parce que c'est ça qui nous porte, bien que la charge nous paraisse parfois un peu lourde.
J'irai bien danser. Party Boy, tu t'en souviens?
J'ai bien aimé Thomas qui racontait le type qui lui demandait "mais t'en vis de la musique?" Ils nous font chier, les gens. Bande d'andouilles. Ils se racontent des histoires. Mais il n'y a pas d'histoire.

tirer de bord

2010-11-02T19:40:00.000+01:00

1. Enlever, rajouter, enlever, rajouter, enlever, rajouter, enlever à nouveau et rajouter encore, un cycle frustrant qui a duré des mois, durant lequel rien n'a semblé avancer -- ça me rappelle ces mouvements que doivent faire les bateaux à voile pour aller contre le vent -- tirer de bord, dit le matelot. Et puis enfin, le vent tombe, ou du moins le rafiot a retrouvé son cap, la mer est bonne, le vent n'est plus contraire, ça file bon train -- ça commence à ressembler à quelque chose.

1b. Ecrire sur des poubelles.

1c. L'institut comme lieu de confrontation avec le monde extérieur -- et la violence des citadins que l'on veut faire taire en opposition avec la violence muette des pavillionnaires.

2. Idée de projet absurde: chroniquer méticuleusement chaque album de Sun Ra. Rejetée. Commande du bouquin Un noir dans le cosmos. C'est en m'intéressant avec plus d'attention au free jazz que j'apprends les décès récents d'un certain nombre d'eux: Marion Brown, Noah Howard. Toujours cette frustration d'arriver après coup -- au moins avec Dylan, je serai là pour pleurer l'homme et mesurer l'importance de sa disparition.

2b. Autre projet absurde: reprendre certains morceaux des Béruriers Noirs avec mon accordage blues (open tuning C).

3. Non.

4. Oui.

5. Oui, encore oui, et oui.

6. Fury de Lang. La colère, la société, le temps presque arrêté des premières séquences (le type qui galère avec sa copine qu'il ne voit qu'épisodiquement). L'espace-temps réduit à celui de la tragédie.

la tangente

2010-10-21T23:05:00.000+02:00

1. Tout ça, tout ce que tu proposes, tout cela, ce sont des formes très convenues. Tu ne sembles être jamais fatigué, tout est toujours très droit, il n'y a jamais d'affaissement, jamais de corps qui tombe, tout tient debout, ton mouvement est une ligne, même une courbe chez toi ne propose pas de tangente.

2. Prendre la tangente. Apprécier le tangente. Si on a tous notre propre prison, la tienne est la ligne et la mienne est certainement la tangente.

3. Nous nous posons des questions et les réponses que nous trouvons nous sont connues, nous les connaissons par avance. Nous ne répondons pas à ces questions, nous affirmons nos réponses et elles nous enveloppent. Tu réponds rarement par "je ne sais pas". Tu as toujours une réponse à tout problème.

4. Tu lis le ciel, je regarde les étoiles.

5. Prendre la tangente.

Liste des choses qui énervent

2010-06-23T12:36:00.001+02:00

1. la femme qui entre dans le compartiment vide et qui vous demande sans politesse si c'est le bon train -- vous lui répondez, elle n'écoute pas votre réponse, va s'asseoir et entame une discussion téléphonique -- le genre que l'on repère de très loin, avec cette perpétuelle demande d'être rassurée sur tout et n'importe quoi, à savoir si c'est le bon train, si son fils qu'elle a laissé à la maison dort encore -- lequel décroche et répond qu'il ne dort plus, qu'il ne dort évidemment plus puisqu'elle vient de le réveiller -- la personne qui en a juste rien à foutre du monde dans lequel elle vit tant que celui-ci répond à ses inquiétudes -- le monde vu comme un parent rassurant, non comme un ami, un amant, voire même un ennemi, mais juste comme ce parent qui répond à tous les caprices et ne cesse de conforter dans une position de servitude. Ce qu'il y a d'étonnant dans cette réflexion sur le vif, c'est que la femme qui est entrée dans le compartiment ce matin, avait en main un petit thermos, parfait substitut du biberon.

Liste B

2010-06-13T15:51:00.003+02:00

Le rythme
les mots
le sens entre les mots entre le doigt et la peau entre le doit et le veut
entre les mots il y a l'espace pour une respiration
le temps creux
ce qui est mou ce qui est dur ce qui est chaud froid
ce qui est caoutchouteux
plastique flan poche sac d'eau
orange citron vert banane cerisier
fleurs soleil ciel nuit pluie vent juin -> mai -> avril -> mars -> février
anniversaire naissance

"tout n'est que n'essence"

un jour mon fils

(avec le pétrole, on fait des miracles -- tu parles)

ritournelle

batterie sticks grosse caisse tambourin frisés papa-maman

papa

maman

frotter gratter caresser taper finir sur un roulement

mollement

taper fort tape fort

mords suis pleure

finis achève ce qui est mou

n'en fais rien de dur juste souple

qui mange les couleurs les renvoie

le temps de mettre la main devant la bouche pour ne pas vomir

Sangre, la nostalgie, écrire et lire

2010-06-02T01:23:00.000+02:00

1. Sangre de Escalante -- ou comment les mexicains jettent les morts à la poubelle.

(Il est difficile de savoir si c'est l'imagination ou le contexte judiciaire qui a tenu la main de l'auteur pour la fin du film -- le cadavre d'une femme est vulgairement jeté dans une décharge publique; 2666 de Bolano rappelle les effroyables assassinats de femmes que le Mexique a connu durant la même période que celle du film, et il me semble évident que cette scène ramène le film à la réalité la plus crue -- alors même que l'empaquetage de la victime paraît surréaliste tant le personnage garde son sang-froid.)

2. La nostalgie.

Liste A

2010-05-25T23:56:00.003+02:00

Le cinéma roumain
le cinéma soviétique Tarkovski Le Miroir Le Sacrifice L'avventura Antonioni
Bergman L'Heure du Loup
La Nuit du Chasseur le sourire de la petite fille la voracité du monde
le manque de sens l'immoralité de certains sentiments la fin de la moralité
la fin de la morale le commencement d'une chose sa fin la mort la vie
le désir le sexe la peau le vent les yeux les sourcils
le frottement des cils sur l'oreiller
le son du frottement des cils sur l'oreiller comme la neige que les pas écrasent
les traces laissées en un chemin et les pieds en tant que contrepoint
de l'espace à parcourir
le monde la terre
le monde que je ne parcours pas
le monde que j'ai parcouru
celui que je parcourrai
l'océan les vagues les phares
les oiseaux dans le vent flottent à travers la vitre
l'amour la haine le vide le silence
Le Silence
la musique la joie La Passion Selon Saint-Jean La Passion Selon Saint-Mathieu
un concert son public l'attention portée à des détails
l'oubli des détails (malgré l'éternité où l'oeil les enferme)
la grâce le mouvement les respirations le mouvement des respirations
les plis des costumes des interprètes
le silence la note qui meurt les couleurs les timbres les cuivres le bois le feutre (...)

Retour

2010-05-19T02:19:00.000+02:00

1. Depuis quelques jours, je repense beaucoup à toi. Je lie ton retour en moi au fait que mon travail actuel s'est remis en marche et avance à bonne mesure, ce qui me permet d'envisager déjà mon prochain projet. Lorsque j'ai commencé à y réfléchir, il y a plus de cinq ans maintenant, je ne savais pas que la plupart des personnages existaient déjà en ta personne, dans ton entourage, dans ce monde dans lequel tu vis, que j'estime être merdeux et pour lequel j'éprouve une profonde et viscérale haine. Et me rapprocher de ces personnages, me renvoie forcément à toi et à l'amertume que j'éprouve à ton égard. Tout cela n'est pas très glorieux de ma part, mais je sais que c'est un passage obligé.

Les efforts que vous devez fournir pour être simplement drôles sont éloquents. Si vous ne vous preniez pas autant au sérieux dans votre propagande à caractère comique, je pourrais rire avec vous; mais vos farces sont tellement pathétiques, sont tellement ancrées dans la Morale, le Religieux, le goût de l'Absolu -- alors que vous vous défendez de fonctionner selon ces principes -- que je ne peux que rire de vous.

Je me disais hier soir en m'endormant que le nihiliste, c'est celui qui prétend être libre alors qu'il ne cesse de vivre dans le schéma du Bien et du Mal. C'est sa volonté d'être libre qui le retranche dans le Bien et le Mal, qui l'isole. Le tragique de l'histoire n'est pas de vivre dans le manichéisme Bien/Mal -- la littérature s'est nourrie de cette question (cf. Faulkner, Dostoievski, etc.) -- mais de prétendre en être libre. Comme je me méfie de la personne qui prétend ne pas être raciste ou être drôle, je me méfie toujours de la personne qui prétend être libre.

En écrivant cela, je me rends compte que ce que je ne supportais pas chez toi, c'est ce que tu prétendais être et prétends être toujours. C'était amusant: comme tu savais que je n'aimais pas les personnes qui se disent "être drôles", tu tâchais de ne pas trop te prétendre drôle, même si parfois tu lâchais des choses comme "j'ai dit un truc vraiment drôle" -- suivi de "mais ils n'ont rien compris", suivi de "ils sont trop cons".

J'exagère, tu n'étais pas aussi extrême.

2. Je vais continuer à creuser ta tombe.

Nature naturante / Nature naturée

2010-03-19T00:11:00.001+01:00

Macherey, Introduction à l'Ethique de Spinoza, La première partie, la nature des choses

"La nature naturée ne succède pas à la nature naturante, de la manière dont l'effet succéderait à sa cause au point de vue d'une conception "transitive" de la causalité qui les détache de l'un de l'autre, (...), mais elle lui est simultanée, et ne peut en être séparée. Selon la leçon essentielle donnée par la proposition 15,

Tout ce qui est, est en Dieu, et sans Dieu, rien ne peut ni être, ni se concevoir

toutes les choses, qui sont les conséquences de l'action divine, sont "en Dieu seul" (in solo Deo): c'est pourquoi nature naturante et nature naturée sont une seule et même nature, considérée à deux points de vue différents. Ceci exprime simplement le fait que les effets ne peuvent, par définition, être conçus de manière séparée, en eux-mêmes, donc indépendamment de leur cause, qu'ils impliquent et qui s'exprime à travers eux."

"Nature naturante et nature naturée sont en quelque sorte les deux pôles extrêmes de ce processus: la nature, en tant qu'elle est ce qui "nature", et s'identifie par là à la puissance de Dieu qui est l'expression directe de son être, est, considérée du point de vue de ce qui constitue l'origine de son activité, "naturante"; et le produit de cette action, donc son résultat ou son effet, est la même nature en tant qu'elle est simultanément "naturée", c'est-à-dire découle de la dynamique de cette puissance qui a son principe dans la nature des choses.

(...)

En effet, il n'y a pas deux ou plusieurs natures, mais une seule puisque Dieu produit toutes choses en lui-même, conformément à sa propre nature qui est d'être tout en soi."

Scolie de la proposition 29:

Avant d'aller plus loin, je veux expliquer ici ce qu'il nous faut entendre par Nature naturante et Nature naturée, ou plutôt le faire observer. Car j'estime que ce qui précède a déjà mis en évidence que, par Nature naturante, il nous faut entendre ce qui est en soi et se conçoit par soi, autrement tels attributs de la substance, qui expriment une essence éternelle et infinie, c'est-à-dire Dieu considéré en tant que cause libre. Et par naturée, j'entends tout ce qui suit de la nécessité de la nature de Dieu, autrement dit de chacun des attributs de Dieu, en tant qu'on les considère comme des choses qui sont en Dieu, et qui sans Dieu ne peuvent ni être ni se concevoir.

l'énigme

2010-02-10T23:26:00.001+01:00

-- J'aimerais que tout cela s'arrête, tu comprends? Tu comprends, dis-moi? Cela fait dix mois que j'y suis dessus, marchant avec, dormant avec, mangeant, chiant, pissant avec. J'aimerais prendre des vacances de cela, j'aimerais l'oublier un peu. Quand je regarde devant, j'en vois la fin, mais quand je me retourne, je vois tout le chemin qu'il me reste à parcourir -- parce qu'une fois arrivé, il me faudra revenir en arrière -- n'est-ce pas ainsi que se tracent les chemins, un seul passage ne suffit pas, plusieurs sont nécessaires pour que ce chemin permette au promeneur d'être au plus près du monde qu'il parcourt.
-- Le chemin comme étant la peau, la fine pellicule qui sépare le promeneur du monde.
-- Me crois-tu si je te dis que ce soir, je suis las. Pourtant, il y a quelques jours, j'entrevoyais ce qu'il devait être et il était à la portée de ma main, palpable, évident. Et maintenant, tout redevient compliqué, laborieux. Tu sais très bien que je n'abandonnerai pas, tu peux me faire confiance. Mais n'ai-je pas le droit de me sentir impuissant, même si je sais que tu n'aimes pas me voir ainsi, trainant des pieds, disant que tout cela n'a pas autant d'intérêt que cela.
-- Oui, tu peux le dire. Je te le permets. Je te l'autorise. Je crois qu'en résolvant l'énigme, tu as mis, en quelque sorte, fin à tout cela.
-- J'ai le cerveau prêt à exploser. Je serais sur un divan, en analyse, ma bouche serait un corps et ma parole en serait une jouissance qui le traverserait, infiniment. C'était une belle énigme, si simple, si pure.
-- Tu n'y croyais pas vraiment lorsque tu as eu la solution. Je crois que cela t'a épuisé. Et c'est pour cela que je t'autorise à un peu d'impuissance, à un peu de repos.
-- Chouette.

La gentillesse

2010-02-10T18:14:00.001+01:00

Queen Jane

2010-02-03T00:09:00.002+01:00

Certainement un jour, on te racontera la colère que j'ai pu ressentir à cette époque -- cela ne sera pas moi, cela sera une personne que je rencontrerai dans un café, et au cours de notre discussion, nous découvrirons que nous te connaissons tout deux, elle au présent et moi dans un passé qui me reviendra douloureusement par bribe, à mesure que mes souvenirs de toi referont surface. Je lui parlerai de ce jour, de cette heure, je lui raconterai des anecdotes à ton avantage, je ne pourrai cacher l'émotion gardée intacte en brossant certaines images. Je ne lui dirai pas tout, je tairai les secrets qui nous liaient alors et que je conserverai jusque dans ma tombe. Cela sera ma façon de te garder auprès de moi.
D'un air détaché, tu l'écouteras te parler de moi -- tu lui demanderas ce que je deviens, si je vais bien et ce que je fais maintenant -- notre connaissance commune brossera en quelques mots ce qu'elle sait, n'entrant pas dans les détails puisque tu n'insisteras pas réellement pour en savoir plus -- tu auras gardé cette distance qui tordait mes phrases en plaisanteries douteuses, en rires gras, en bêtises. Maintenant je me tais, tu ne m'entends plus. J'écoute cette chanson de Bob Dylan qui raconte l'histoire d'une fille appelée Queen Jane qui décide de tout arrêter, de sortir de ce système où des donneurs de leçon essayent de la convaincre de sa douleur, estimant que ses conclusions sur elle-même devraient être plus drastiques, où elle est fatiguée d'elle et de ses créations, où des scélérats auxquels elle n'a cessé de tendre l'autre joue tombent leurs masques et se plaignent d'elle -- tout ce que veut Queen Jane, c'est sortir de là et rencontrer quelqu'un auquel elle n'est pas obligée de parler. Won't you see me, Queen Jane répète Dylan, inlassablement. Non, je n'irai pas de te voir.

La sélection du bureau - septembre 2009

2009-10-13T18:09:00.003+02:00

Retour de la sélection du bureau après des mois sans aucune envie de découvrir quoique ce soit.

53min et 14sec. à télécharger en liqcuant iic, ou à écouter ici-bas. Le détail de la sélection est encore un peu plus bas.

Il y a quelques temps, un samedi matin, j'étais de mauvaise humeur. Alors que j'allais chercher un café-à-emporter pour le boire sur un banc, j'entendis Candyman (du célèbre Reverend Gary Davis) joué par un vieux type sur sa guitare; cette chanson est du sucre et remettrait illico d'aplomb n'importe quel suicidaire. Je me suis dit, enjoué par cette rencontre au hasard des rues, que la connaissance de beaucoup de musique ne trouve pas son intérêt dans son étalage en société mais dans cette démarche très personnelle de trouver pour chaque émotion que l'on rencontre la musique qui pourra l'accompagner au plus près, la dissoudre dans une autre émotion ou l'amplifier. Ce n'est pas dit que si je n'avais pas connu Candyman, elle aurait eu le même effet sur moi; je ne l'aurais certainement pas entendue, n'y aurais prêté aucune attention. Il s'agissait là d'une rencontre qui me ramenait à moi, à ce que je suis et qui me convient -- et dont je m'éloignais avec force mauvaise foi et apitoiement.

Daisy Chain - Zzotto
A classer dans la collection "Je m'appelle Stereolab et je pille des groupes inconnus des années 60".

Phil Spector - He Hit Me
Ne sais plus si ce sont les Ronettes ou je-sais-plus-qui qui chantent, mais c'est du Spector.

Shop Assistants - I Don't Want to Be Friends With You
C-86 en force.

Jem Targal - Dance With Cha Girl
L'une des grandes trouvailles du mois, album renversant. En date du 1978 -- et le cédé est à colorier.

Le Système Crapoutchik - Ploum le Clown
Rare groupe français à faire de la "pop" (et non du yéyé) dans les années 60; les paroles sont un summum d'idées hippies (la vie c'est beau, etc.), mais c'est intéressant/enrichissant d'entendre des tentatives de caser le français sur des mélodies; surtout lorsque la plus grande difficulté d'un songwriter est le texte.

Randy Rice - Hello / Mr. Dumpty, Before the Fall
Jolie mélancolie et parole dépressive à souhait. Tiré de l'album To Anyone Who's Ever Laughed At Someone Else -- titre d'album walserien ("et quand on riait, il riait de lui"). Le reste de l'album est très (trop) guitare acoustique.

Sonic Youth - Expressway To Yr. Skull (live)
Sonic Youth en concert en 1986 et l'étonnant silence du public qui se retient jusqu'à la fin du morceau.

Morton Feldman - Rohtko Chapel 1
Extraordinaire jeu de timbres. Un morceau vertical.

Scriabine - Etudes- Op. 42
RAS.

Biff Bang Pow! - She Haunts
La joie.

Harry Schneider, The Singing Plumber - A Love Song For Sona
Harry Schneider est plombier et il chante une chanson d'amour pour Sona.

Bob Dylan - Idiot Wind
Bob Dylan.

Jem Targal - Luckey Guy
Jem Targal est un gars chanceux.

L'océan

2009-10-12T00:33:00.002+02:00

Tu dessinais avec ton doigt des cercles sur ma peau, tu chantais et je prenais en bouche ta main. Et avec un peu d'imagination, nous pouvions entendre une fanfare jouer dans le jardin. Quand tu as ouvert la fenêtre, le vent a soufflé les pétales des fleurs séchées que je t'avais offertes le siècle dernier. Tu me dis alors je n'ai pas connu plus ample sensation depuis que j'ai été à l'océan avec mon fils. Je me suis pris pour l'océan. Tout ça, ça s'est passé le jour où je me suis pris pour l'océan. C'était le jour où je me suis pris pour l'océan.

win.rtf

2009-10-07T20:22:00.001+02:00

0. Saisir juste ce qu'il faut, à poing.

1. Ne rien dire du projet, tout arrêter pour se consacrer à ça. Alors (ou non alors) passer pour un type jesaispasquoi "je suis pas ton pote". Ambiance fébrilité paranoïaque, tout en retrait, Party Boy en pédale douce. Et puis il n'y a pas marqué Pigeon. ~~Bon samaritain~~.

2. Blablabla, on est toujours contraint de se tordre pour faire entrer les idées dans les mots. Les mots sont des chaussures trop petites pour nos pieds d'explorateur-conquérant. Les mots font mal par leur impuissance. Il n'y a que les poètes et les démagogues (mais ne sont-ce pas les mêmes) pour croire à la puissance du Verbe. Ou Contre les poètes est à considérer aussi comme pamphlet politique. Le jour où le poète cessera d'être poète alors il le deviendra certainement. = la vieille règle taoïste.

3. Retour d'insomnie. Alors le travail. 3 par 3. Survoler, reprendre, reconsidérer l'univers et ouvrir des issues qui demeuraient closes non pas par fatigue mais par crainte. Former des armées, envoyer des éclaireurs, dévaliser les villages, se couvrir d'or. Et tuer les mots qui font peur parce qu'ils sont petits.

la passion

2009-10-05T22:50:00.000+02:00

Et dans sa vie, il n'avait pas autre chose pour se sentir vivant que de voler. Il grimpait au sommet d'un immeuble et arc-bouté dans le vide, la tête bêche embrassant-considérant la foule qui le pointait du doigt, il prenait une large respiration. Et alors, comme tout corps solide, il s'écrasa.

Je ne veux pas devenir une table

2009-09-29T22:30:00.001+02:00

1. Toujours tenté par quelque chose de très noire, très noire-noire. Ah la belle aventure, l'effroyable beauté noire du monde obscur qui sombre dans les plus profonds abîmes. T'en oublierais presque que tout cela est une farce, une bien belle farce. La parfaite oscillation du monde. Le monde est une danseuse.

"Je veux devenir une table, je veux devenir une table", criait-il en tapant dans la balle de ping-pong.

2. Il n'y a pas grand monde à sauver dans toute cette histoire. Peut-être l'oncle (le parrain), la fille, et tout le reste, c'est que dalle, pas tripette. Le plus dur, ce n'est pas pour ceux qui restent, c'est pour ceux qui partent.

3. Revenir à la joie, à la belle humeur, à tout ce qui rend le corps plus léger & le pied agile. http://bastardisaddic6.blogspot.com/2008/06/4.html

Quelques heures sous les sunlights

2009-09-24T22:26:00.001+02:00

Improvisation marmonnée enregistrée sur Elle a passé tant d'heures sous les sunlights de Philippe Garrel. Par un heureux hasard, la séquence était muette. La première salve de marmonnements n'est pas dans la tonalité recherchée.

Face A/Face B

2009-09-21T10:14:00.002+02:00

1. En dépit de nos différences, nous nous remplissions l'un l'autre d'une confiance qui n'avait pas de limite -- l'un l'autre, durant ces longues heures où nous nous enivrions, nous revisitions ces territoires que nous avions découverts seul -- alors seul, emporté par la puissance des rêves et le doux confinement d'une solitude joyeuse, chacun mesurait la grandeur de ses possibilités, l'envergure de ses membres et la longueur de ses foulées -- et mis ensemble, grâce à l'alcool et certainement à l'amour, nous nous glorifions au-delà de toute raison durant des heures, jusqu'au matin où nous nous endormions sans prendre la peine de nous dévêtir. Nos réveils avaient l'âcre saveur du tabac froid et l'acidité des mauvais vins. Plusieurs heures après, nous marmonnions, incompréhensibles, la bouche pâteuse et la gorge sèche. Et avant la tombée de la nuit, nous nous recouchions, scellant par une emprise amoureuse cette journée qui ne nous semblait pas avoir existé.

2. Etre Quentin qui ne veut pas céder à la haine.

Now I want you to tell me just one thing more. Why do you hate the South ?"

'I don't hate it,' Quentin said, quickly, at once, immediately; 'I don't hate it,' he said. I don't hate it he thought, panting in the cold air, the iron New England dark; I don't. I don't! I don't hate it! I don't hate it!

3. Donne-moi cinq minutes pour dire ce que j'ai à dire: jusqu'au bout, tu auras pris ce qu'il y avait à prendre et lorsqu'il n'y a plus rien eu à prendre, tu as filé. Au fond du gouffre que j'ai traversé, tu es venu pour en redemander encore. Tu as certainement compris qu'après cela, il n'y avait plus rien à tirer de moi. Alors tu as filé, et je sais que maintenant tu rases les murs. Tu n'es pas moins qu'un parasite et c'est bien logiquement que tu as choisi ce camp-là: les victimes sont seules et elles se réunissent pour devenir des martyrs. Ce qui m'ennuie le plus, c'est que je sais que tu n'es pas plus malheureux là-bas que tu ne l'étais ici, pas plus heureux avec eux qu'avec moi. Parce que rien ne te tourmente plus que toi-même et en choisissant la voie que tu as prise, tu ne fais que repeindre les murs de ta cage. Comme eux, tu seras toujours la victime de quelqu'un, parce que comme eux tu ne cesses de construire des barricades entre toi et le monde, ceci pour ton bien-être, ceci pour une morale qui repose bien moins sur l'amour universel du monde -- comme vous en avez la prétention -- que pour défendre votre propre petite personne. Repliés dans vos communautés, vous dites vivre comme des pirates, mais le territoire des pirates étaient les océans, non ce lopin de terre où ils se réunissaient pour y partager des butins. Vos lieux sont des forteresses, non des îles ouvertes aux quatre vents. Et toi, tu as finalement opté pour cet ostracisme alors que j'ai tout fait durant des années pour t'aider à être un peu plus au monde, pensant que ton plus grand mal était ta solitude. Mais je me suis trompé sur ton compte: ton plus grand mal n'est pas ta solitude, c'est l'image que tu te fais de toi, haute, grande, belle, hors-du-commun qui te conduit à cette solitude. Tu n'étais pas seul, tu étais seulement en manque d'admirateurs. Jamais, à mes yeux, tu ne seras grand, sache-le. Je n'ai d'estime que pour mes semblables.(...)

Les chiens

2009-09-20T22:17:00.001+02:00

Du ukulélé en regardant Les chiens d'Alain Jessua.

V

2009-09-19T10:33:00.001+02:00

Au début tu ne comprends rien, tu dis que t'as chaud, qu'il fait froid, ton corps tremble, tu as des vertiges, tu as vomi toute la nuit et le matin tu ne te sens pas si bien que ça -- tu aurais espéré mieux mais tu ne regrettes rien, tu n'es pas déçu, tu ne t'attendais à rien, c'était devenu tellement tellement tellement tellement ennuyeux, ça aurait pu continuer longtemps, à te parler à te dire un jour le roi viendra et je porterai ses fripes, un jour je traverserai les mers d'un seul pas des choses comme celles-ci que personne n'entendait, c'était sur une petite scène, c'était une estrade éclairée par les écrans des téléphones portables, les spectateurs rivés sur les viseurs des appareils photo -- et maintenant tu te retrouves là, sans les choses dont tu parlais mais avec sur les bras les mots que tu utilisais, Mon Dieu, je comprends rien, tu vas vomir, tu reviens, tu fais un tour, reviens, pars, tu lèves les bras, retournes tes mains, tu fais l'idiot, ça te fait marrer, tu t'allonges, redeviens sérieux un instant, t'as ce mauvais goût au fond de la gorge, l'amertume te relie avec la fin de ce qu'il y avait avant, mais tu sais que lorsque tu ne seras plus amer, tu seras un vagabond, tu porteras ses fripes, tu auras sa maison, tu auras son soleil et ses nuits, tu seras le roi.

Maigre

2009-09-15T22:07:00.004+02:00

"Personne avant moi, dans cette langue, n'a écrit comme je le fais, comme j'ose le faire, et comme c'est mon plaisir, ma plénitude. Je sais que des dernières pages de Samora Mâchel, en Mai, je peux, les lisant ici, en réveiller les morts, de cet enclos, les notables et les obscurs, les honorés et les oubliés, les paysans, les ouvriers, les enfants, les femmes. Comment me faire moi-même à cette réalité de ma langue, de la langue de mon être avant que je sois? Comment apaiser la peur que j'en ai, la peur de l'Inconnu? Comment accepter cette voix transitoire dont j'entends déjà l'accomplissement?
De l'autre côté du mur -- je ne ressens aucune douleur de l'entorse qui me prendra le pied dès l'après-midi, l'amaigrissement et les cachets aidant, je ne souffre plus que d'une seule douleur, celle de cette langue dont je sais la beauté trop dure déjà pour moi, trop forte pour moi, qui me meus pourtant dedans avec science et plaisir, mais combien plus je me préférerais usant d'une langue lisible par tous dans l'immédiat (et pourtant...).
Cette langue dépasse ma pauvre force, elle va plus que ma pauvre volonté. Elle me scandalise, me fait rougir, à d'autres moments rire, non d'une langue de fou, mais d'artiste trop fort pour l'être, humain, que je suis encore; de prophète de moi-même donc." (Guyotat, Coma).

Alors je suis allé à la librairie pour voir ce que j'avais un jour entendu d'une lecture d'un texte de Guyotat -- mon expérience de lectures guyotiennes (inachevées, je précise) s'arrêtant aux très "classiques" Tombeau pour cinq cent mille soldats et Eden Eden Eden -- et prendre la mesure de quoi Guyotat parle, cette langue en laquelle il entre -- "j'entre en langue" me répète C., en retournant les mains comme si elle retournait une peau.

Le livre est Prostitution et l'image est prise sans l'accord du site.

shaolin cowboy

2009-09-14T13:19:00.002+02:00

1. Quelques mots de Méridien de sang de Cormac McCarthy. Tout comme pour La Route, on m'en avait fait les plus grandes louanges, et évidemment j'ai été déçu, sans pour autant que les deux ouvrages soient décevants. Donc Méridien de sang. S'il faut faire la critique de ce livre, autant commencer par faire la critique de la critique. Non, le juge n'est pas Achab ni Kuntz, comme j'ai pu le lire. Achab poursuit un destin, Kuntz est dans une volonté de puissance, le juge ne poursuit rien et ne se délire pas en Dieu-tout-Puissant -- et ce bouquin, ne parle pas de Bien et de Mal. Les ennemis ne sont pas les indiens, les espagnols, l'armée, l'ennemi est celui qui vous mène à la chute. Et ceux qui restent en vie à la fin du bouquin, sont ceux qui collent au plus près de la Nature, détachés de toute considération de Bien & et de Mal.
Le gosse ne tue pas le juge, et c'est en cela que le juge le reconnaît comme son fils, son héritier, la filiation ne tenant pas ici au partage de valeurs identiques mais à attitude identique, à une posture commune. On peut avoir en tête une scène clef du genre "western" où le cowboy demande à son jeune protégé de le tuer parce que selon l'"ordre du monde" il a commis une faute punie par la mort, et le protégé le tue et devient un homme, en dépit de la disparition de son symbolique père. Cette vision totalement manichéenne est celle du prêtre (chapitre de la poursuite du juge par le gosse), mais non celle du gosse qui n'a aucune raison de le faire puisque le juge ne l'a jusqu'alors jamais entraîné dans une quelconque chute. Et c'est lorsque le juge enferme le gosse que celui-ci finit son rite initiatique et s'affranchit du juge. L'enfant ne devient pas un homme en quittant son père mais lorsque le père cesse de le reconnaître comme un enfant. Et le gosse devient un juge, à sa façon, à sa manière. Il cesse de errer en apprenant le monde -- et celui-ci cesse d'être un désert dans lequel, durant 300 pages, les protagonistes se sont perdus, allant au hasard complètement hirsutes, ne voyant en lui que l'incarnation de l'Enfer, enfermés dans leur conception binaire du monde -- alors que le juge, en l'adoptant, en l'apprenant, en l'écrivant dans son carnet y voit autre chose. Le gosse, lui, ne voit rien, replié dans en cocon en formation duquel il en sortira pour prendre toute la mesure du monde (un peu comme moi, qui forge une autre idée du livre en écrivant ici cette notule et le découvre bien intéressant à posteriori qu'à sa lecture.)

2. Comme je n'ai pas le bouquin à mes côtés, je ne peux pas continuer à développer. Mais les grosses lignes de ma lecture sont là. En gros, voilà: Méridien de sang n'est pas un livre de cowboys mais plutôt un livre de shaolins, à l'époque de Lao-Tseu.

(Warren Oates, dirigé par Sam Peckinpah dans The Wild Bunch.)

Sans surprise

2009-09-09T01:00:00.001+02:00

1. Tu prends une voie et pour moi, elle est sans surprise. J'avais préfiguré la direction que tu as prise dans des notes pour une nouvelle dont je t'avais fait part du contenu et que tu n'avais certainement pas écouté. Rien ne m'étonne. Je ne suis pas triste de te voir partir dans cette direction; tu dois y trouver ton réconfort, après des années d'une solitude qui a toujours été ta croix. Ce jour où j'ai eu cette idée, je n'étais pas devin; comme le dit le personnage principal du dernier Allen "J'ai une vision globale". Il n'est pas si dur de savoir ce que certains vont devenir. Leur vie est dessinée en eux, en creux, dans leurs démarches, dans ce rapport qu'ils ont avec l'existence. Je ne suis pas exempt de cela. Il y avait chez toi cette peur du monde qui t'a rendu certainement malade. Tu as trouvé des amis qui te comprennent au-delà de la parole et des signes. Je doute que tu sois à présent guérie mais je sais que tu vas mieux.

2. J'aimerais ne pas devenir juge de cela.

3. Quelques notes à propos du bouquin de Cormac McCarthy Méridien de sang:

mise en miroir avec La horde sauvage de Peckinpah -- où l'on retrouve Holden, non plus personnage (le juge) mais acteur (William). Les deux oeuvres balisent une période de l'histoire américaine, traversée de part en part par la violence.
la Bible: le style "biblique" de McCarthy; cette terre est l'Enfer -- l'image récurrente du volcan, de la faille d'où s'échappent des animaux (chauve-souris) et laissent des empreintes (l'histoire racontée par l'un d'eux où il fait référence aux traces de diablotins).
la figure du juge et celle des éclaireurs.

4. Reprise du travail sur win.rtf, après deux semaines et demi sans une ligne, sans consacrer une seule seconde de réflexion.

5. C. & les nuits folles. Retourné au cinéma & à la lecture. L'étrange rapport au sentiment amoureux, la désacralisation de l'affectif. Où comment être confronté à l'étroitesse de son esthétique. Whatever works. Le dernier Allen ne délivre pas une morale. Il s'évertue à briser les dimensions du Bien & du Mal. On pourrait parler d'éthique.

Bob Dylan

2009-09-02T00:34:00.005+02:00

1. Bob Dylan. Depuis maintenant une vingtaine d'années que je m'intéresse à la musique populaire, Dylan demeurait un objet inconnu dont je me méfiais pour tout ce qu'il symbolisait en tant que vieille garde hippie. Il y avait bien évidemment quelques tubes (I Want You) qui ne me laissaient pas indifférent mais non, je résistais -- et la violence de ma découverte n'est pas moins révélatrice de cette résistance. Grâce à Dylan, je sais qu'il est encore possible de pleurer à 36 ans sur une chanson comme mes 16 ans me le permettaient alors. Love Minus Zero/No Limit est certainement l'une des plus belles chansons de l'histoire de la musique populaire et probablement l'un des piliers pour son orchestration -- tout le jingle-jangle, la pop twee, les arpèges des Byrds, des Smiths, des Beatles, lui doivent beaucoup; la simplicité du roulement de batterie, l'utilisation tout le long du morceau du ride forge grosso modo un style, qui va de Knives Out de Radiohead, à Some Girls Are Bigger des Smiths, les Byrds dans leur intégralité. Et puis il y a la mélodie, et puis il y a la fin du morceau. Et puis il y a

She knows there's no success like failure
And that failure's no success at all.

(Elle me demanda la nuit qui suivit à quoi je pensais. Et je lui dis A cette chanson de Dylan. Et elle sembla rassurée.)

Queen Jane Approximately.

Mais tout cela est révélateur de bien autre chose; je disais encore Cette année 2009, c'est démentiel, rarement les choses m'auront semblé aussi simples -- et même lorsque des difficultés se présentaient -- entre autre ces deux mois terribles à creuser ma propre tombe -- il y avait toujours un moyen pour s'en sortir. On dira qu'en 2009, j'ai eu 20 ans.

2. Je reviendrai sur une analyse du projet en cours. Où comment aborder le problème par le personnage et non plus par l'histoire.

ma vacance entropique

2009-08-31T14:30:00.006+02:00

VACANCE, subst. fém.
I. Gén. au sing. [Suivi d'un compl. déterm.] État de ce qui est vacant.
A. État de ce qui est vide, inoccupé. Synon. vacuité. J'aime entre tous un petit monument votif au bord d'un chemin (...). Sa niche est vide. Je souffre de cette vacance (BARRÈS, Voy. Sparte, 1906, p. 258).

1. Le cerveau en bouillie, du papier mâché. Pas écrit ni lu une seule ligne -- hormis une bédé de Peter Bagge et ce bouquin sur le Tai-ji quan, L'enseignement de Li Guang-hua, La tradition de l'école Yang, à peine feuilleté. Et reste toujours 300 pages avant de savoir si c'est Moby Dick ou Achab qui y passe.

2. Rien.

3. Samedi soir était du grand n'importe quoi. Dimanche inexistant. Lundi convalescent à culpabiliser de cette vacuité. La réplique mémorable de Nouvelle vague: le type demande à Alain Delon ce qu'il fait et Delon répond: "je fais pitié".

4. Rien (il est important de souligner ces périodes de vide, ces journées qui défilent sans que rien ne se passe, ne se produise -- de la vie en jachère. Ne rien produire, ne plus être une machine qui concasse, forme, construit. Et avoir malgré tout le sentiment que quelque chose se joue. Et le sentiment éprouvé est peut-être autre chose, non pas de la culpabilité mais l'impuissance de ne pouvoir être maître de cette production de vide; elle dépasse totalement le corps, l'esprit; le coeur de la machine continue à produire mais la machine n'est plus en état de transcrire cette matière, de la formuler, de la rendre lisible, sensible.)

5. Ce n'est pas de la fatigue, ni de l'épuisement. Bien au contraire, je suis un corps qui déborde, jusqu'à l'excès. C'est une énergie de trop-plein qui est délivré du transcripteur.

6. Aller sur un banc près de la fontaine et regarder les passants. Devenir vieux.

7. Je me laisse pousser la barbe.

Samedi (2)

2009-08-08T21:35:00.002+02:00

Salut,

Tout va bien. C'est ce que je me disais à l'instant, assis sur mon lit, regardant par la fenêtre le réverbère s'allumer, devenir de plus en plus incandescent et finalement produire une lumière belle, orangée -- la nuit tombe, j'écoute le fameux Do While de Oval -- je me souviens du magasin où je l'avais acheté, c'était un endroit curieux, nous en parlions encore l'autre jour au pique-nique; dans la rue, il ne reste plus que le vieil homme noir qui a une fois de plus trop bu et qui marmonne ses "Obama", sous l'œil des propriétaires du magasin qui sont assis sur le trottoir, attendant on-ne-sait-quoi.

J'aime cet endroit où je vis -- il est aussi grand que vos toilettes mais c'est la première fois qu'un lieu s'organise aussi bien autour de moi. Le soir, quand la nuit tombe, je m'assois sur mon lit et je reste là, la plupart du temps sans écouter de musique, me contentant des bruits de la rue, des discussions qui remontent de l'apéritif qu'organise le magasin du bas; le temps passe, la lumière du jour baisse, le réverbère s'allume, se remplit d'orange, de jaune; l'appartement plonge dans l'obscurité, les détails disparaissent, les espaces se désorganisent plan après plan -- ici, tout s'organise en plan et c'est grâce à cela qu'il semble s'agrandir.

Ce matin, je me suis réveillé vers 6h. Je me suis rendormi et réveillé à nouveau vers 9h30. Clara est venue pour récupérer la solution pour les bains de bouche. Nous sommes allés faire un tour; nous sommes allés dans son atelier, j'ai tiptopé quelques notes sur le piano et puis je suis rentré. Je suis allé boire un café avec Eric; Marion s'est installée à la terrasse, nous l'avons rejoint. Pryscilla passant par là et nous a rejoint également. Et puis finalement, nous nous sommes tous dispersés.

Je suis maintenant là, et j'ai le cerveau comme pris dans du béton; je n'arrive pas à rentrer dans mon fameux win.rtf -- j'aborde la partie centrale et je crois bien que cela me fout la trouille. Je galère pas mal également sur ma proposition pour Cyclocosmia -- je ne suis pour l'instant pas réellement convaincu du résultat; il manque un larsen, un bruit de fond (un souffle) qui traverserait tout le texte.

Je reste là. Ils vont tirer le rideau, dans un fracas metallique. Je sens mon cerveau se ramollir, prendre le pli de win.rtf, je prends en considération minute après minute l'espace que je dois habiter, ce territoire dans lequel je dois être pour reprendre contact avec mon boulot. Après, ça ira mieux. S'il y a blocage, cela signifie qu'il n'y a pas l'agencement nécessaire. Attendre, revoir la proposition, respirer, s'asseoir sur le lit, se plonger dans des réflexions ineptes, s'endormir, avoir faim, rester dans le silence, ne rien dire, s'ouvrir à soi, s'affranchir, être dans la volonté de s'affranchir, se défaire des pensées parasites, oublier les ingratitudes, vivre par cloisonnement, se souvenir de ce qui a déjà été écrit, chercher le rythme, et au-delà du rythme, le swing.

samedi

2009-08-08T20:11:00.004+02:00

1. win.rtf. 10 jours.

2. Rien.

3. Un peu de vide.

4. Rien.

5. Rien.

6. Rien.

7.

Ici et maintenant

2009-07-26T12:16:00.004+02:00

1.
Je suis loin du flot que j'ai pu avoir en avril, lorsque j'ai commencé à écrire ces deux textes. Je passais une période difficile et ils répondaient à un profond malaise. Je ne pensais pas alors que je les conduirais où ils en sont maintenant.
En mai, je les ai laissés de côté. J'étais à Londres et puis ici & là. J'étais essoré, vidé. En juin, j'ai pris conscience qu'ils pouvaient devenir autre chose. J'y ai travaillé dessus, sans l'énergie du début, d'une façon plus mesurée, moins passionnelle, comme tout homme qui travaille quotidiennement à sa tâche. La semaine qui vient de se finir a été riche. J'ai dans l'espoir d'avoir enfin le déroulement de ma narration. Auparavant, je naviguais un peu à vue. La structure s'est mise en place, presque naturellement et je crois qu'elle fonctionne plutôt bien.
Je sors moins. Comme j'avais dit à Rachel un jour, après la mort de S., j'ai eu peur pour ma parole. L'ivresse délie la parole et je crois l'avoir mise en danger plus d'une fois. Je ne sais pas exactement ce que cela veut dire, je sens qu'il y a dans mon cas, une mise en danger de la parole. Comme un seuil à ne pas dépasser. Cela me rappelle ces concepts en systémique, les rétroactions positives et les rétroactions négatives. L'ivresse a un effet amplificateur. Je deviens un micro planté dans une enceinte. La rigueur que m'impose l'écriture de mon texte est, dans ce sens, bienvenue.
Les deux dernières soirées ont été très drôles. Vendredi, c'était chardonnay, musique cocktail, j'étais lone dancer. Hier soir, crémaillère. On s'amusait à doubler les discussions des autres. Et puis quelqu'un vient nous parler et je lui parle. Il me demande si je suis encore dans le doublage. -- Non, là, je ne suis pas dans le doublage. Je ne me double pas. Mais si tu veux, je peux me doubler, m'autodoubler. "Alors là, tu vois, je vais, blablabla...". L'idée est énorme. Un film avec le type qui subitement change un peu sa voix et se double pour déphaser la situation.
Je crois que j'en ai rien à foutre. Lorsque je disais, à propos du concert de vendredi soir de Thiaz Itch, que c'était de la musique pour rendre les enfants totalement hystériques et que si j'avais 4 ans, je me roulerais par terre avec eux, c'était une manière pour moi de me persuader de ne pas le faire. C'est la limite.
Alors oui, moins sortir parce que cela épuise le corps, la parole, les relations. Je ne crois pas au concept de la fête continuelle, de l'orgie permanente. Les hédonistes sont des crétins. Je ne suis pas pour l'épuisement. On en revient à ces questions de rétroactions positives & négatives. Et puis le rituel de la fête est important et toutes les occasions ne sont pas bonnes. Je garde le souvenir de fêtes qui étaient incroyables. Pas de ces consommations qui finissent dans le caniveau -- quoique la soirée avec H. & P. qui a fini dans un club pseudo-VIP et où le mollosse est venu me voir pour que j'arrête de danser, c'était assez ubuesque.

2.
La découverte des films de Bergman va de paire avec ce travail. Bergman, Henze, Feldman, le trio qui accompagne l'écriture.

J'aimerais beaucoup participer à Cyclocosmia III et je dois réfléchir à la contribution pour le projet de Pascale. Si je compte le projet inachevé autour de Damiens, commencé en septembre, plus d'autres bêtises écrites ici & là sous couvert d'anonymat, plus ce boulot-là, l'année aura été fertile.

3.
Deleuze disait que Spinoza se lisait dans les scolies. Je crois que la société actuelle se lit dans les commentaires que les internautes laissent sur les articles des journaux en ligne.

4.
Assez stupidement, je me donne jusqu'à mes vacances pour finir la seconde partie de mon texte. Encore une date à ne pas tenir. Un peu las de vivre avec un chronomètre posée sur la tempe.
-- Qu'est ce que la vie moderne?
-- C'est vivre avec une montre posée sur la tempe.
Je rêve de campagne, de paix, de solitude et de silence. Vieux, je serai l'homme que vous voyez assis sur un banc, dans un parc. Ou alors j'investirai la maison de ma grand-mère et en ferai ma Farö lotoise, ma tannière. Nous ferons l'amour une dernière fois dans l'herbe avant de mourir.

Clef de voûte

2009-07-03T17:39:00.001+02:00

1. Alors tu persistes à croire que cela est encore possible. Tu n'as pas compris que l'histoire est finie, qu'il est trop tard pour arriver à quoique ce soit.

2. Un jour, j'écrirai une histoire qui parlera de toi. Ca pourra commencer ainsi:

Tu recherches la perfection avec des bombes et une bétonneuse. Tu construis un monde aussi idéal que tu peux l’imaginer, mais poussé par des lois que toi seul connais, tu le détruis, le ramènes à la poussière. Et puis tu en reconstruis un autre qui se veut plus beau que le précédent, plus intelligent, plus juste, que tu détruis et remplaces par un autre, un peu plus proche de cette idée que tu t’en fais, sans voir que sur les cendres de ces mondes que tu as terrassés, tu ne cesses de reconstruire toujours le même.

Un jour j'écrirai un livre sur ces personnes face auxquelles on se retrouve seul. Tu ne te soucies pas de savoir ce que je deviens, tu te soucies de toi te demandant ce que je deviens.

3. Et ce n'est pas ma démission envers le monde. Je m'occupe de moi, après avoir passé du temps tourné vers les autres, et ceci dit en dépit de ce que l'on a bien voulu me faire croire -- je garde ici une certaine rancœur, louable et nécessaire pour ne plus me faire piéger à nouveau par plus égoïste que celui qui veut s'occuper de lui, c'est-à-dire celui qui ne cesse de se placer dans une relation de besoin.

Alors je prends mon temps, un temps qui ne s'inscrit dans aucune vie, dans aucune relation. Et tout autant cette idée avait pu me sembler terrible, effroyable, parce que je la percevais via l'aspiration mortifère de l'ascétisme, autant maintenant je la perçois, à première vue paradoxalement, s'inscrivant dans le monde, faisant face à lui, et non plus le dos tourné. Tes bras ouverts ne sont qu'une invitation au repli sur soi, à cette idée de la horde qui s'oppose au monde parce qu'elle s'élabore sur la peur et la perfection.

4. Ils construisaient des cathédrales à l'image qu'ils avaient de Dieu -- et ils en étaient également dans sa crainte. C'est dans ce sens que je peux dire que vous vivez dans une cathédrale.

lundi -- deux trois choses que je sais d'elle

2009-06-29T22:29:00.005+02:00

1. Reprise de win2 & win3 point rtf. La dizaine de jours loin du manuscrit a été bénéfique. Alors que je me sentais au bout du bout de ce que je pouvais lui faire dire & penser, j'ai ouvert la focale et un autre territoire s'est ouvert à moi -- non point trop ambitieux pour ma petite expérience en la matière, mais qui offre un champ intéressant. J'embrasse maintenant une autre étendue de la réponse que je pouva is (me) donner lorsque je me demandais de quoi je parlais ici. Le propos était concentré jusqu'alors en un point que j'ai creusé jusqu'à en arriver au fond -- tout autant du mien que celui de mon personnage.

Blam, Blam, Blam, Blam, Blam, Blam, Blam, Blam, Blam, Blam, Blam, Blam il fit glisser l'arme sur son visage. Blam.

2a. J'en reviens à mon idée: la littérature (l'acte d'être en littérature) est une question d'espace, de territoire. Proust était un mineur, sa plume était une pioche et sa bougie une lampe frontale: il creusait la phrase, auscultait l'image, à la façon de la caméra de Visconti dans Mort à Venise. La phrase creusante dessine un territoire hors de la narration -- des galeries, des replis, des sans issues, des raccourcis qui peuvent conduire à un autre point de la carte puis s'en échapper; hors du regard, elle a sa vitesse, sa liberté -- parfois jusqu'à l'excès de sortir de la carte, du territoire (-- comment ça ?, je me suis un peu éloigné de l'histoire, -- comment ça ? j'ai dépassé les pointillés qui définissent la surface du territoire de mon histoire ?). Cela n'en reste pas moins de la littérature -- puisque celle-ci se nourrit de ces galeries, de cette infime broderie intérieure, ce forage de l'idée.

2b. En découle cette question du plan, laquelle devrait être considérée comme le travail du montage cinématographique.

-- Respecte la grille, bordel!, entend-t-on dans les salles de répétition. -- La grille, je l'emmerde.
-- Et si je mets cette idée face à celle-ci, cette scène à cette autre scène, à ce point de vue, que va-t-il en sortir.

Ici, on touche à l'expérimentation dans la littérature. A ne pas confondre avec ce que l'on nomme parfois "littérature expérimentale", laquelle, très souvent, n'est pas littérature mais s'arrête à de l'écriture -- ou la beauté du geste l'emporte sur la portée du geste. Je préfère entrer dans un musée et voler un Duchamp que monter une exposition à base de ready-made. L'un, c'est du vol, l'autre, ce n'est que du pillage.

3. Alors j'ai cessé de lire pendant quinze jours. Et lorsque j'ai ouvert la focale et que j'ai vu le territoire qui s'ouvrait à moi, j'ai préféré sortir boire une bière. Sur les conseils d'une rencontre, j'ai abandonné Moby Dick version Jean Giono pour Moby Dick version Armel Guerne, laquelle est d'un autre tonneau.

Melville

Call me Ismahel.

Traduction de Giono

Je m'appelle Ismaël. Mettons.

Traduction de Guerne

Appelons moi Ismahel.

4. Mettons.

win2 & win3 point rtf

2009-06-20T15:42:00.002+02:00

Arrivé à cet âge-là, tu avais passé toute ta vie à aimer la même personne. Cet amour avait été si violent que tu avais cru pouvoir un jour en mourir.

Quand tu réalisas que cet amour ne pouvait que prendre place dans cette histoire-que-tu-écris, la fatigue te submergea; tu tombas dans un lourd sommeil et dormis durant plusieurs heures. A ton réveil, tu te sentis soulagé; tu avais faim, et au lieu de prendre des notes, tu sortis profiter du soleil pour manger quelque chose en terrasse.

jeudi

2009-05-28T23:35:00.002+02:00

C'est à toi maintenant. Tu peux être fier. On va te demander pourquoi. Il n'y a pas de raison à donner. Jamais. Donner des raisons, c'est se mettre dans la position du coupable. Il n'y a pas de culpabilité. Le mot même ne devrait pas venir à l'esprit. Ne rien dire. Agir ainsi, sans avoir à s'expliquer. Parce que ce qui sera demandé sera moins une explication qu'une mise à l'épreuve. Une mise à l'épreuve de ce que tu es. Au passage, il ne manquera rien pour te déclarer malade, ou fatigué ou je ne sais quoi d'autre qui te placera, évidemment, sur une échelle de valeur. Toi, malade, toi, dingue, toi irresponsable. Mais il n'y a pas d'échelle. C'est cela qui est le plus dur à admettre. Surtout lorsque l'on passe sa vie à voir le monde en regardant ses pieds. Verticalement.

Allez vous faire foutre.

Un jour, on s'endormira sans "se refaire le match". On aura assez appris pour être là quand il le faut. Uppercut droit, défense haute, un gauche, une droite, on enverra KO au tapis en moins d'un round. Parce que l'on n'aura plus le moindre ressentiment. Ils seront des ennemis pour des bonnes raisons.

Luc Moullet à la Cinémathèque de Toulouse

2009-05-15T16:51:00.005+02:00

1. Un court-métrage de Luc Moullet, Essai d'ouverture.
1ère partie

2nde partie

2. Je voulais voir Luc Moullet, ce type dont j'avais seulement vu l'un de ses court-métrages, dans lequel il dansait comme dératé sur une plage, au son du tube proto-électro Pop-Corn.

Il nous présente son film, Le Prestige de la mort.

Puis, vinrent les questions-réponses.

3. Si, par le plus grand des hasards, vous êtes la jeune femme qui pose la question "à propos du parasol" -- et dont on peut entendre les petits rires si charmants sur le second enregistrement --, n'hésitez pas à me contacter -- il me semble que nous avons raté quelque chose ce soir-là.

le portrait de l'homme creux

2009-05-11T22:55:00.005+02:00

1. win.rtf.

2. Millepertuis.

3. Rien.

4. Jouer encore à ce jeu pourrait être amusant; mais, on dit qu'un jour, une souris de laboratoire dit à une autre souris de laboratoire: "il est vraiment idiot ce type (en parlant du grand-chercheur), quand j'appuie sur ce bouton, il me donne un bout de fromage".

5. Un amour de Swann. La saisissante soirée chez Mme de Saint-Euverte. Gilberte.

6. Rien.

7. Plus que le rien, le vide.

8. Perdre des territoires d'une ville & devoir en trouver des nouveaux.

8b. Nous sommes encore des animaux; l'évolution de nos personnalités (ou la confirmation) passe par une acquisition de nouveaux territoires: déménagement, changement de ville, de pays, de restaurants, de cafés, nous sommes en transhumance vers d'autres lieux. D'autres s'enferment: ils deviennent des piliers. Nous sommes des nomades; nos territoires sont ceux que les autres veulent nous céder, ou bien mieux, ceux que les autres ne pourront jamais trouver, tant ils demandent une acuité, un flair, qu'ils ont cessé depuis longtemps d'affiner. Nos travaux, nos doutes, nos joies -- ah la joie! --, nos libertés, nos délivrances, nos atroces limites que nous nous révélons, n'ont de cesse de nous apprendre à affiner nos instincts. Finalement, leurs territoires ne sont que des enclos, sécurisés et sécurisant, limités à répondre à des besoins très précis pour des satisfactions très précises. Les nôtres, sont ceux que nos pas peuvent parcourir.

8c. Je n'insisterai pas. Rassure-toi. Je n'irai pas plus loin. C'est toi-même qui sera à l'origine de ton massacre. Puisque c'est ça qui te tient en vie.

8d. Les piliers ne comprennent pas les bourrasques. D'ailleurs, ils ne bougent pas.

8e. Le vent: Soutine. Un jour, une amie m'a dit: tu es le groom de Soutine.

Il te faudra encore quelques jours po...

2009-05-11T22:47:00.002+02:00

Il te faudra encore quelques jours pour retrouver cette liberté de penser,

enclos dans un sentiment qui dépasse la finitude du corps

- ce corps qui entre dans un dialogue avec un autre corps -,

un sentiment qui repose sur ce dialogue précisément
- dans cet espace ouvert par le dialogue -
& t'emprisonne dans un souvenir d'existence possible,

(mille existences s'ouvrent et se referment à chaque baiser)

non pas l'attente de l'autre
mais de cet instant qui ne vient pas
- et qui pourrait être le pas suivant

sur un chemin

(tout chemin s'achève un jour,

alors sans trop y croire
tu poursuis l'idée que cet instant qui se fait attendre
pourrait bien exister;
(tomber sous le charme d'une autre existence,

non pas réellement l'attente de l'autre,

ni même d'un quelconque désir,

mais cette course au travers de toi-même

fuyant ces temps morts remplis de rien
qui forment ton existence

- soudain un silence envahit ton appartement,

le silence de ta voix qui ne parle pas,

de ton corps qui bouge à peine,

L'amour

- ou tout ce qui peut s'en rapprocher

puisque le travail ou l'amitié sont égaux

dans l'asservissement qu'ils proposent -

t'empêche de penser - ou de rêver;

ne pas t'induire dans des pensées qui ne sont pas tiennes

puisque tu bloques l'horizon du langage

à quelques mots

(tu te souviens du rêve de la nuit dernière,
une société qui par une manipulation du cerveau
(un petit cavalier placé à un endroit judicieux)
limiter la capacité de penser,
de poursuivre les raisonnements)

et comme les personnages de ce rêve,
à présent tu ne penses plus, à ton grand désarroi, qu'à elle.

Non pas amour, mais quelque chose se rapprochant
du silence qui desserre
l'étau de deux corps.

bouts (2)

2009-05-06T23:16:00.002+02:00

Demain je te raconterai les pyramides
Demain je te parlerai de ces jours qui seront des devenirs,
quand les vins auront été vomis à se retourner l'estomac,
quand les cigarettes ne seront plus que des cendres,
- des mégots pulvérisés dans des verres à pied,
- et les bouches pâteuses,
- et les langues lourdes et blanches,
quand les corps se réveilleront de ces sommeils de malaise de tête qui tourne,

Petit bouchon qui flotte,
au-delà des rivages.

Le nez, les yeux et ton front qui se plisse

2009-05-04T22:57:00.004+02:00

2. C'est comme l'histoire de ce type qui découvrit un jour qu'il s'ennuyait; avant ce jour-là, il avait le sentiment d'avoir toujours quelque chose à faire; et puis vint cette journée du 20 avril 2007; il avait fini son yaourt, une molle paresse s'était emparée de lui, il alla boire un café. A la terrasse, fixé sur sa chaise, il regardait les filles passer. Il se retourna vers l'intérieur pour jeter un œil sur la pendule du café. D'autres filles passèrent; il se retourna encore vers la pendule -- l'aiguille avait bougé mais bien moins que le nombre de filles, de cuisses, de culs qu'il avait pu mater, l'air de rien --; en revenant à la rue, il croisa son reflet dans la porte du café et il ne se reconnut pas: il avait un trait à la place des yeux et un bec à la place de la bouche, "bordel! je ressemble à Trondheim", s'écria-t-il. Il décida de s'intéresser à la musique. Comme il ne connaissait aucun artiste et n'écoutait jamais la radio, il commença par la lettre A. Aujourd'hui, il est à ABBA, et demain, il va mourir.

3. En écartant le rideau, elle libéra une guêpe prisonnière qui, apeurée, traversa la pièce et disparut dans l'obscurité du couloir. Elle la suivit du regard, espérant qu'elle ne vienne pas à voleter près du canapé en cuir – ce canapé où les stations y sont longues, où l'imagination se perd dans la mémoire, jusqu'à ce que la mémoire devienne elle-même l'imagination d'un temps qui n'a pas eu lieu – ai-je été là, l'ai-je rêvé, suis-je encore là, fallait-il que je sois là ? L'insecte disparut dans l'ombre d'un couloir, elle se retourna sur la rue, regarda par la fenêtre, le voisin avait déjà disparu, l'après-midi était du printemps, l'heure était à la poussière.

Rêves

2009-05-04T11:04:00.011+02:00

1. (Aujourd'hui, grasse matinée) Je suis dans la rue; je cherche un timbre; je trouve un distributeur de timbre (je m'étonne d'en trouver un dans la rue), il ressemble à horodateur; je mets de la monnaie, j'appuie sur le bouton Etranger/Europe (je suis en Russie, ou Pologne ou approchant); des pièces tombent en quantité, qui débordent de la machine puis quand je veux les prendre, elles disparaissent (elles sont avalées par la machine comme un aspirateur) et à la place, il y a 2 euros 50-60; le timbre est de 0.50 euro. J'ai deux lettres: une que je veux envoyer et une autre sur laquelle je veux coller une image -- auparavant, je suis passé dans un magasin pour acheter une grande vignette autocollante de Groucho Marx; je vais aux abords d'un lycée pour poser mes lettres et coller mes affaires sur les lettres; le timbre est autocollant, épais, plastifié et vert; il est mal imprimé, le pré-découpage ne correspond pas aux bordures du timbre; le découpage est en S; je m'étonne de ça et de son épaisseur plastifiée; derrière la grille du lycée, il y a un père avec deux de ses enfants; un troisième est à côté de moi; ce sont des pré-ados de bonnes familles, "à mèche"; je pose la lettre et colle le timbre; mes lettres glissent derrière la grille; d'autres ados cherchent à s'en emparer mais je les retiens; l'un me tient la main; comme j'ai quelque chose d'énorme dans la bouche (entre le chewing-gum et une grosse boule de glaire) je cherche à lui cracher/déposer dans la main; en voyant ça, il relâche ma main; un enfant à côté de moi a pris mon image de Groucho Marx et l'a pliée en deux, collant un côté sur l'autre; je m'énerve contre lui et appelle son père qui a disparu; je récupère mes lettres et m'éloigne de la grille; un jeune homme, dans les 25 ans, est là; il me demande ce que je fais là; je lui demande qui il est, si c'est un élève ou un pion, ou un flic; il me dit qu'il va me dire mes droits; je lui demande s'il me prend pour un pédophile ou quelque chose comme ça et que c'est n'importe quoi; je lui raconte ce que l'enfant a fait de mon autocollant et aussi l'histoire des lettres; il me parle mais je m'en vais; je rejoins mon hôtel; je croise une dame, la cinquantaine; je l'ai déjà vue avant tout ça, elle était là, mais elle jouait un autre rôle; il y avait aussi une autre dame, plus jeune mais elles se ressemblaient; au début, elles avaient des rôles définies et à la fin, arrivée à cette partie, elles ont interchangées leur rôle; la voix-off laisse entendre ce qu'elle pense à propos de l'autre dame: "quelle conne"; je lui demande quelque chose, où se trouve la boîte aux lettres; c'est une russe; elle est un peu plus grande que moi, habillée d'un long manteau, le visage ridé; je la remercie et fais quelques pas avant de me retourner; je reviens vers elle et l'embrasse sur les lèvres, puis de manière plus appuyée; elle sourit et s'amuse de cela; on se salue, partant chacun de notre côté; je lui dis "à bientôt" et elle comprend la blague et s'en amuse d'un clin d'œil, parce qu'elle sait qu'on ne se reverra plus.

2. (Autre nuit) Je marche le long d'une route, une ligne droite (exactement la route qui conduit de V? à St-D.) mais en plus étroite; des voitures me dépassent; la circulation est dense, très dense; ce sont des voitures des années 30-40, très grosses, très luxueuses; une voiture percute une autre sous mes yeux; la voiture percutée tirait un traineau et un landau; tout se passe vite, la voiture repart; dans le traineau, il y avait un bébé qui a été projeté dans le fossé; je le prends et le mets dans le landau; je le ramène chez mes parents; ils n'habitent pas dans leur maison mais une maison très années 30, fauteuils en cuir, ambiance cognac; on se dit qu'il faut prévenir les parents de l'enfant, parce qu'ils vont s'inquiéter; on déduit qu'ils sont en vacances dans l'un des hôtels de la région; je suis au téléphone et je cherche à composer le numéro; je n'y arrive pas, je me trompe toujours dans la composition du numéro, parce que je fais l'effort de me rappeler s'il y a un indicatif ou pas; ma mère m'apporte un autre numéro "plus récent" d'un hôtel dont je sais qu'il n'y a pas d'indicatif à composer, mais je n'y arrive toujours pas; je m'y reprends des dizaines de fois mais je m'arrête toujours au milieu parce que je me rends compte que je me suis trompé; je me sens impuissant à ne pas pouvoir composer ce numéro.

Une belle journée en France

2009-04-21T18:10:00.002+02:00

PARIS (Reuters) - Enseignement de la Marseillaise aux immigrés, incitation au respect du drapeau et éducation civique pour étrangers : le gouvernement français entend adopter bientôt un programme d'action pour promouvoir le "patriotisme".

Le ministre de l'Immigration et de l'Identité nationale Eric Besson a laissé entrevoir mardi des mesures en ce sens qui seront prises sans doute en juillet prochain, lors d'un comité interministériel à l'intégration.

(...)

PARIS (Reuters) - La justice française a interdit l'exposition de cadavres humains "Our body, à corps ouverts", donnant raison à deux organisations de défense des droits de l'homme, apprend-on auprès de leur avocat.

(...)

Les forces de l'ordre ont interpellé mardi matin 194 personnes lors d'une vaste opération contre l'immigration clandestine dans la région de Calais. Parmi les migrants d'origine pakistanaise, iranienne ou irakienne, 44 ont été placés en garde à vue. D'après la préfecture du Pas-de-Calais, cette intervention a permis de révéler la présence de nombreux mineurs parmi les migrants, ainsi qu'un état d'insalubrité préoccupant sur les lieux. Cette opération visant à démanteler les filières d'immigration clandestine intervient à 2 jours de la visite du ministre de l'immigration, Eric Besson. (SWISS TXT)

(...)

Ca sent le brun.

Eric et Henri

2009-04-19T15:45:00.007+02:00

T'es mort. Voilà, les choses sont faites. D'un point à l'autre: entre Séb et toi, un hiver a passé. D'un côté, une grande fête pleine de vie, de rires, de pleurs, Seb sur son surf qui récite la lettre de Guy Moquet et de l'autre, l'anonymat, le secret. Eric, tu es mort il y a trois semaines, et personne ne semblait être au courant.

Ta mère, la psy, t'avais placé en hopital psychiatrique. Tu es mort là-dedans, paraît-il. Je me souviens des tableaux que tu avais offert à E. Je me souviens aussi de cette soirée où tu m'as dit qu'on devrait faire de la musique ensemble, que tu apprenais la clarinette. Tu avais le regard vide de Syd Barrett. Toi aussi, t'avais forcé sur la dose. La micropointe t'avait dévoré le cerveau. Mais on dit que t'avais déjà des problèmes avant. Que cela n'avait fait qu'empirer les choses. On donne toujours des raisons pour excuser nos manquements. On t'a laissé filer, c'était comme joué d'avance. T'étais revenu de Amsterdam détruit. Les autres t'avaient abandonné. Tu errais dans la ville, on se croisait. On discutait un peu. Tu fais quoi, tu deviens quoi. Moi dans ma névrose, ma solitude, toi dans ton monde que tu regardais les yeux vides et tristes. Stéphane t'accueillait de temps en temps, quand tu avais des permissions de sortie. E. & B. allaient te voir, là-bas. C'était les seuls. Ils allaient à Albi te voir, les dimanches. J'avais eu l'occasion de les suivre, mais je m'étais défaussé au dernier moment. Je suis aussi un petit homme.

L'annonce de ta mort scelle, par un curieux hasard, la fin de ma lecture de Acid Test, qui parle de trips sous LSD. Tu arrives là, après 6 mois d'un long tunnel que j'ai creusé pour m'éloigner du dècés de Séb. Tu boucles la boucle.

Depuis quelques jours, je lis un peu partout la disparition de Henri Meschonnic. Un nom que je ne connais pas. Tu ne devineras jamais, Eric, ce qui vient de se passer. Dans le tas de livres qu'il y a au pied de mon matelas, j'ai trouvé un bouquin de Henri Meschonnic. Ca s'appelle Nous le passage, c'est de la poésie. C'est ma soeur qui me l'avait donné avec toute sa bibliothèque, quand elle faisait sa crise mystique. Ce sont des courts poèmes. Comme il fait beau, je vais aller lire ce livre sur un banc.

Je t'embrasse Eric.

(Cassavetes & Falk dans Mikey and Nicky, Elaine May)

Clavinova

2009-04-15T22:27:00.006+02:00

1. Hier soir, dans mon sommeil, j'ai très fortement pensé à toi. Ce n'était pas un rêve, mais une présence dérangeante, des mauvaises ondes, un fantôme qui venait m'habiter. Je me souviens de m'être relevé sur mon coude, tu devais être par là, dans la pièce. Toi ou quelque chose de toi. A midi, je t'ai appelé et ça n'a pas décroché. J'ai laissé un message en disant que j'avais rêvé que tu étais entrée dans une secte & que ça me ferait plaisir d'avoir de tes nouvelles.

Ce qui c'est passé cette nuit me met dans une certaine fébrilité -- je ne devrais pas certainement. J'ai eu Vanessa qui m'a dit t'avoir vue à la piscine et que tu étais allée voir des docteurs. Et puis Gisèle a dit que tu étais venue répéter la semaine dernière. Ça m'a rassuré. Ce soir, je me suis un peu remis à mon piano en plastique (le clavinova est au piano ce que la poupée gonflable est à la femme)

"t'es aussi sensuelle qu'un clavinova"

au clavinova parce que j'ai trouvé une petite mélodie qui tourne sur un accord de sol & de do, et je ne trouve pas la suite. Je retrouve la puissance d'un Sol et d"un Do. C'est bon signe ça.

J'ai eu ma mère au téléphone qui m'a dit, très discrètement, que ses petites affaires d'articulation devenaient un peu plus sérieuses. J'avais deviné à la voix sur son message que quelque chose n'allait pas vraiment mais on fait comme l'air de rien "je vais pas lui foutre la trouille". Ma mère me sait sensible. Je deviens une petite grand-mère a-t-elle dit en riant. J'ai pensé à toi et à tes épaules qui se bloquent. Le monde autour de moi perd en souplesse. Je vais retourner au taï-chi.

2. Depuis quelques jours, je repense souvent à S. Depuis sa disparition, c'est peut-être la première fois que je me retrouve enfin un peu seul, sans avoir quelque chose à faire pour me distraire de cela. C'est bien. Pas envie de sortir. Juste chouiner dans mon coin. Parce que c'est bien de chouiner, aussi, de temps en temps.

3. Je me souviens des cours de piano que tu me donnais. En échange, je te donnais un texte que j'écrivais dans la semaine. Après le cours, on sortait s'acheter un sandwich qu'on mangeait sur un banc. On se disait au revoir de la main, à samedi! A samedi! on se faisait, tout fiérot.

Pommade

2009-04-10T12:49:00.006+02:00

T'as la mémoire courte; en d'autres temps, toi aussi tu étais en plein dedans et l'air de rien, je prenais garde. Peut-être aurais-je dû être plus démonstratif pour avoir un juste retour des choses. Rares sont les personnes qui perçoivent ces attentions, presque invisibles. La bienveillance, l'attention sont bien peu de choses dans la plupart des relations; pour être bien vu, il faut du démonstratif, du "je te passe la main sur l'épaule" qui coûte peu et rapporte beaucoup à l'ego. celui qui panse se gargarise souvent; il ne soigne pas seulement la plaie de l'autre, il se passe également une jolie pommade. Ego, ego, ego. Accroché à ton ego, hang on to your ego comme dit la chanson. Je sais très bien que tu n'attends qu'une chose: c'est que je te dise que je passe une période difficile et alors tu te mettras en quatre pour me soutenir, y allant de ton discours, de tes méditations compréhensives sur le monde, plus quelques conseils paternalistes. Et ce n'est pas cela que j'attends de mes relations. J'ai déjà un père & un frère.

En dépit d'une certaine tristesse qui m'envahit parfois, tout cela me rassure. Ce n'est finalement pas moi qui déraille. On est toujours tenté de se remettre en question, c'est dans la nature des choses. Ceci jusqu'au jour où l'on se rend compte que ce n'est pas nous qui faisons n'importe quoi mais bien l'autre, en face. La pommade que tu passes, ce n'est pas mon problème, c'est le tien; que tu agisses ainsi pour dorer ton image, te donner une bonne conscience, c'est ton problème. Qu'il n'y ait rien en retour des services rendues et que cela me rende fou, c'est un autre problème auquel je dois trouver une issue; et elle se trouvera toute seule, j'en suis certain. Mais je ne vais pas revenir sur ma manière d'agir pour avoir des retours. La non-démonstrativité que j'applique dans mes relations et ma manière d'agir, elle me convient parfaitement, je suis en phase avec. Et je souligne en phase parce que je me suis posé la question maintes & maintes fois. Il y a peu, je disais à une personne "j'aime bien faire l'idiot" et elle m'a répondu qu'elle s'en était rendue compte, ie. qu'elle avait capté mon petit jeu. C'est ce genre de remarques qui me permettent de croire encore à l'existence de personnes capables de percevoir un minimum de finesse. Je sais qui j'ai aidé et ces personnes le savent. J'en ai soutenu d'autres et elles ne le savent pas. C'est leur problème. La relation humaine n'est pas une économie marchande; tu passes de la pommade comme d'autres tirent un trait vertical sur une feuille, écrivant d'un côté Crédit, de l'autre Débit. Ce que je peux donner, combien ça peut rapporter à mon petit ego.

La grande pitié catholique, la grande solidarité démonstrative m'a toujours ennuyé parce que dans bon nombre de cas, elle repose sur une mauvaise conscience de soi. Les gens que tu aides, pommades, peuvent remercier ta mauvaise conscience, elle leur doit beaucoup. C'est pour cela que tu sembles agir avec désinvolture, sans intérêt, parce que tes transactions ne sont pas entre toi et les autres, mais entre toi & ta mauvaise conscience. Toi et les autres, vous faites une petite machine bien huilée; toi tu donnes et en contre-partie, tu redores ton image. Il doit exister un schéma équivalent dans la Nature, mais à l'heure actuelle, je ne l'ai pas trouvé. Mais ça se rapproche d'une certaine idée d'un catholicisme coupable, un classique du monde occidental.

Je ne veux pas perdre mon temps à essayer de te convaincre. Je ferai dorénavant sans toi. Il n'y a pas expliquer. Lire Spinoza, Nietszche, revenir aux textes taoistes, une psychanalyse, pencher la tête et s'apercevoir que le monde n'est pas comme il paraît.

Je suis loin d'avoir fini ma mue: du tao, je n'en suis encore qu'un lecteur peu averti: la paix, l'harmonie avec soi & le monde, je n'en goûte pas encore pleinement les délices; la béatitude spinoziste est une idée que j'entr'aperçois; je suis encore capable de beaucoup de rancunes; sache qu'en d'autres temps, je saurai te rendre l'espèce de mépris dont tu fais preuve. Et j'y mettrai les formes, puisque tu y es si attaché.

Avancement

2009-04-07T15:49:00.003+02:00

1a. Win.rtf: 11 feuillets de 1500 signes.
1b. Super-héros: 6 feuillets.
1c. Damiens: cinquantaine de feuillets.
1d. Habib: une centaine.
2. Les paperoles de Proust sont des galeries. Proust était un mineur.
3. Creuser le texte -- non pas étendre sa surface, mais sa profondeur.

La Princesse de Clèves à la manif'

2009-03-19T20:27:00.005+01:00

Le texte que nos joyeux drilles essayent de glisser dans la métrique d'un slogan est: "Le goût que le roi François 1er avait eu pour la poésie et pour les lettres régnait encore en France"
Madame de La Fayette, La Princesse de Clèves (1678)

Toulouse, place Jeanne d'Arc, un jour de mars 2009, vers 6h du soir.

xqz

2009-03-12T18:49:00.014+01:00

Comme nous sommes tous l'idiot de quelqu'un, nous sommes tous le vide d'un autre, son fantôme, son invisible, impalpable et sans corps, traversé par le monde où l'autre figure et nous non.

Tu joues la comédie, tu t'agites, tu remues les bras, fourres ton doigt dans ton nez, l'autre que tu vois impassible est comme mort. Peut-être l'est-il réellement. Chacun dans sa parcelle, sa petite zone avec son Histoire, sa Géographie, nos cartes se superposent le temps d'une plaisanterie un peu trop appuyée, d'un regard qui s'abandonne au-delà d'un temps raisonnable et devient perceptible.

Appuie sur le bouton, appuie bien fort, continue, presse, défonce-le si tu en as envie, quand la machine sera cassée alors tu pourras devenir une autre raison d'être.

(Sister Iodine, xqz, Adn 115)

La sélection du bureau, février 2009

2009-03-11T22:55:00.004+01:00

La sélection du bureau, février 2009, ça sort du territoire de la pop pour défricher quelques terrains improbables -- merci encore à wfmu.org pour les pépites.

A télécharger:
http://ventolin.free.fr/mp3/Fevrier_2009.mp3

Liste d'écoute:

The Breeders - Istanbul
Découverte du dernier album des Breeders comme si c'était la nouveauté du mois alors qu'il est sorti l'année dernière. Et c'est loin d'être mauvais, un peu foutraque et des choses plutôt intrigantes. Et puis Istanbul est une ville fascinante.

Otha Turner & The Afrossippi Allstars - Stripes
Dans le Delta du Mississippi, il n'y a pas que des vieux bluesmen, il y a aussi des joueurs de flûtes taillées dans des roseaux, accompagnés énergiquement de quelques tambours de fanfare. (wfmu.org)

John Lee Hooker - Huckle Up Baby
Simple.

Deerhoof - Come See The Duck
Le Deerhoof du mois.

Kenny Barron - Sunshower
Improvisation pianistique. (Merci Clara)

Lavender Diamond - Off The Cuff Interview
Un bien joli prêche d'une chanteuse vraisemblablement hippie. (wfmu.org)

Polyps - Untitled
Démo d'un titre inconnu d'un inconnu. (wfmu.org)

Lazy Magnet - Masters Of Science Fiction
Attention, morceau de batard. Les effets spéciaux sur la voix du Master of science-fiction sont particulièrement redoutables. Et ça me fait marrer comme un idiot. (wfmu.org)

Dukes of Stratosphear - Bike Ride To The Moon
Derrière ce groupe se cache XTC. Tiré de l'album qui a donné la puce à l'oreille aux Stone Roses de choisir John Leckie comme producteur.

Ziggy Bathtub - Bowie Medley (extrait)
Le "morceau" dure 8 min., et a été ramené à un peu plus court. Un type qui chante du Bowie dans sa baignoire. A écouter en boucle. (wfmu.org)

Deerhoof - Spiral Golden Town
L'autre Deerhoof du mois.

1999

2009-03-04T22:54:00.007+01:00

"Je suis un voleur, tu es silencieuse."

Bonjour Alice,

1. Le problème de mon chèque est résolu.

2.J'ai été surpris hier soir par ton invitation, j'ai conclu par: "les rêves n'appartiennent qu'à soi". Je ne sais pas en définitive. J'aurais rêvé (et le terme est fortement approprié) t'accompagner, mais je n'étais pas dans les mêmes sensations que toi, pas dans le même univers que le tien, je crois que je t'ai un peu égarée dans mon fauteuil, tu étais perdue alors que je ne voyais qu'un large fauteuil à la clarté du jour. Mais ce n'est pas grave, j'espère que tu as poursuivi tes songes. Je me suis toujours (sic) dit que tes rêves "éveillés" n'étaient que le fruit de l'imagination dont tu ne peux te délester lorsque l'on dort, rêvant la tête soyeuse, en boule dans la couette, là où bien que les yeux soient clos on voit, là où bien qu'il n'y ait nul son provenant de l'extérieur on entend. J'aurais aimé poursuivre avec toi le long de la sinuosité de ton imagination, me perdre également, peut-être guide, peut-être voyageur, fort probablement les deux, l'un l'autre se menant où ils le désirent, sans aucune révolte parce que l'imagination ne serait commune qu'à partir du moment où on ne la contrôlerait plus. Cela demande peut-être aussi de l'entraînement, qui sait! Ce genre de choses est finalement très intime; lorsque je me fonds dans le silence de mes songes (tu sais, les yeux dans le vide, etc.) je ne suis plus accessible parce que je n'existe plus, si ce n'est dans l'univers qui m'est propre et qui se révèle alors à moi. Et il en est certainement de même pour toi. Mais ce n'est pas une utopie que tu as eu hier de vouloir m'emmener là où tu vis les yeux repliés sur ton monde. Il faudrait que je le visite moi aussi, ou plutôt qu'il se révèle à mon regard, sans même le pénétrer, juste le ressentir, ne pas forcément en avoir une description détaillée, mais juste les volumes et les couleurs. Ce n'est qu'une histoire de volonté, et cela prend autant de temps que cela nécessite de confiance.

3. Il y a énormément de choses qui me surprennent, peut-être qu'un jour je t'en ferais part, j'ai l'impression de vivre ce que j'ai commencé à écrire, comme si mon imagination, le fruit même de mes rêveries, prenait le pas sur la réalité.

La promesse du monde - "Longtemps, je me suis couché de bonne heure."

2009-03-03T13:53:00.002+01:00

Moi dans le monde, j'étais une promesse. J'avais douze ans, quinze ans, j'en ai soixante-quatre, j'en aurai cinq, je suis en guerre contre le monde, mon père est slave, ma mère est noire et la terre d'Afrique est rouge, mon oncle est un fasciste, ma sœur a connu l'amour dans le lit de mille hommes, je suis une petite fille, j'ai acheté un jour un livre que j'aurais pu voler, mon pays est sans frontière et je n'ai pas d'âge, autour de moi le monde est une forêt, est une ville sans fin que l'on traverse en dix pas seulement, la lumière est invisible mais elle colore d'un halo le regard aux paupières closes, le silence de mon lit quand tu dors à mes côtés, tu étais chinoise, je suis indien, nous avons fait la révolution mais ce n'était pas suffisant, je t'ai embrassée comme mon père a embrassé ma mère un soir d'août, dans une petite cabane sur les rives de l'Euphrate, nous portions nos habits de fête faute de mieux, quand grand-père est mort l'Homme a marché sur la lune, tu as prié pour moi et j'ai cru en Dieu et ensuite j'ai prié pour Toi, maintenant nous sommes seuls et certainement bienheureux, finalement ainsi tout débute, puisque nous sommes des témoins, avant nous, après nous, ainsi sans cesse, ainsi des histoires, des lieux, des temps, des modes, des variations infinies comme chaque vague a sa singularité qui la distingue des autres vagues qui forment toutes les mers, l'océan antique sur lequel les navigateurs ont croisé Ulysse, les pirates et les porte-avions américains en ligne de mire des kamikazes japonais, nous ferons nous aussi la guerre, et si ce n'est pas dans ce monde que cette vieille fille écrit en secret dans une maison non loin de chez moi, cela sera ailleurs, c'est-à-dire toujours ici, malgré les distances, les panneaux indicateurs, les voyages qu'il faut faire pour voir jusqu'où cela s'arrête, et toi tu courras quand tu me verras, tu t'enfuis toujours ainsi sans raison valable à mes yeux, un jour tu cesseras de courir, fixe en un point qui sera au croisement de deux lignes, ton doigt tendu indiquera le nord, les yeux mi-clos face au soleil, comme face à la mort, mi-clos, sans répit, sans douleur, sans souvenir, sans histoire, le nouveau-né que je fus, face à la mort une première fois ("nique-la avais-je dû entendre -- et je l'ai niquée une première fois") -- comme la promesse du monde se terre dans la balle qui traverse la cervelle d'un otage, et un jour tu t'arrêteras et avec toi la terre s'arrêtera un peu de tourner, ne serait-ce qu'un instant, cet instant qui scelle le corps au souvenir d'un lieu, d'un temps, d'un agencement du monde -- ...

Préambule (la clef de voûte)

2009-02-23T23:12:00.003+01:00

1. L'idée extravagante s'impose à l'esprit sonné -- avant la fatigue excessive, la convalescence, l'idée se cache derrière une allure de normalité; la réalité n'est pas encore habitée par cette idée qui va la bouleverser comme le sculpteur bouleverse la matière pour en sortir une pièce. Pour l'instant, tout semble normal -- parfois des territoires apparaissent et disparaissent; par bribe, l'idée prend place mais ne se conçoit pas encore complètement, seul le terrain travaille à son apparition.

C'est en revenant d'une fête ("cette fête où l'on a perdu notre temps") ou encore au lendemain d'une petite fièvre -- quand la parole est faible et les gestes sont peu assurés (le corps flou, en léger déphasage) que l'esprit trouve l'espace pour s'affranchir du regard critique qu'il portait sur lui-même; il se laisse posséder par cette idée (détrousser, corrompre, fourvoyer, transporter, ravir), comme une évidence que l'on aurait repoussée jusqu'alors pour mieux l'embrasser à cet instant qui s'offre à nous -- à laquelle nous nous offrons, sacrifiant une part de notre rigueur pour nous tordre à cette idée qui nous pousse aux doutes tout en se révélant être évidente, adéquate à notre condition. L'idée s'étend, découvre une cohérence qui liait ces bribes, ces soupçons; un territoire singulier apparait, grotesque et difforme aux yeux des autres (et c'est bien pour cette raison que ces idées extravagantes sont le plus souvent confinées au secret, réservées à l'intime) -- idée qui dévoile un territoire qui nous remplit parfaitement puisque il ne nous couvre pas seulement, mais ouvre des perspectives dans ce réduit que nous habitions.

2. La clef de voûte.

Ricercare à 6 voix

2009-02-08T01:04:00.008+01:00

1. L'histoire dit que Frédéric II de Prusse demanda à Bach d'improviser à partir d'un thème qu'il lui joua à la flute -- Bach se mit au clavier, un piano et non un clavecin et travailla le thème, improvisant le ricercare à 3 voix; pour celui à 6 voix, il lui fallait un peu de réflexion; il revint chez lui et finalement composa L'Offrande Musicale, ensemble de 13 pièces, parmi lesquelles le ricercare à 6 voix. Trois siècles plus tard, en 1932, Webern écrivit (offrit) une orchestration à cette pièce.

1b. Le massif, l'imposant maitre de chapelle, qu'on imagine avoir des larges mains aux doigts épais -- des mains de jardinier, d'agriculteur, de ces mains qui sèment, cueillent, travaillent chaque jour, caressent les pétales et arrachent les mauvaises herbes, griffées par les ronces, coupées par des mauvais coups de ciseaux -- pleines d'encre, puissantes au contact de l'orgue et qu'il réunit et porte à sa bouche et réchauffe de son souffle, dans le froid humide de cette chapelle où il se rend tous les jours -- Bach et son ricercare à 6 voix -- même le plus grand mythomane du monde, le plus atteint, le plus malade, ne pourrait faire chanter ensemble six voix dans un même instant, sachant qu'aucune ne connait la note qui va suivre; Bach: dont l'ensemble de l'œuvre mis bout à bout correspond à une semaine de musique, 7 fois 24, 168 heures; face à Bach, Webern, avec seulement ses deux heures de composition, passe pour un maladif, un souffreteux, un tubard -- pas de longues courses effrénées à travers champs, chez Webern, se rendre à la fenêtre, c'est déjà un exploit. Webern a un point commun avec le grindcore: pas plus d'une minute par pièce -- mais tout le reste les oppose: le silence, les couleurs.

(C'était l'été, et tous les jours après le journal du soir, on regardait, ma soeur & moi, Boulez diriger l'orchestre inter-contemporain -- il s'agissait de répétition: Boulez en polo Lacoste, "on reprend à 48" et la machine, au regard du chef se mettait en place, le percussionniste, le violon, la flute, les timbres, les couleurs, les silences, le polo Lacoste de Boulez, la mèche qu'il replaçait sur son crâne dégarni, tout cela nous laissait pantois mais nous y revenions chaque jour, ne comprenant rien à cette musique, Webern, Schoenberg -- deux-trois ans plus tard, toujours durant les vacances d'été, je suivis Die Zwiete Heimat d'Edgar Reitz -- la seconde période, celle qui raconte l'histoire de l'Allemagne après la seconde guerre mondiale et la jeunesse d'un groupe d'amis musiciens, dodécaphonistes à souhait.)

2. Et puis Webern orchestre le ricercare de Bach. Et alors on passe du noir & blanc à la couleur, aux deux dimensions s'ajoute une troisième, l'horizon -- et tout s'organise non plus en fonction des mélodies, de la forme -- les méticuleuses ornementations, les broderies, les motifs disparaissent -- de temps en temps elles réapparaissent, passant d'un instrument à un autre, comme une balle qui irait de main en main, chacun la portant -- mais maintenant la petite histoire des voix s'efface, nous sommes dans le monde, et toutes peignent dans un élan un tableau unique, par touche, par traits, stries & aplats, parfois l'équilibre se voit chavirer puis se redresse par un silence, un pizzicato, et les cordes s'ouvrent et la mélodie de Frédéric II de Prusse revient majestueuse et déchirante.

(Ce matin, en me rendant voir C. qui m'inviterait boire un café -- encore vacillant de la nuit précédente -- la dépense de l'excès et non l'excès dans la dépense -- je chantonnais dans la rue ce thème de l'Offrande Musicale, le soleil était d'accord et les passants allaient, et je me disais combien pouvait être violent le sentiment d'être vivant. Et nous le sommes.)

La sélection du bureau, janvier 2009

2009-01-29T23:19:00.008+01:00

La sélection du bureau, janvier 2009, plutôt pop, avec quelques envolées de Coleman (et surtout sa section rythmique) & du 8-bits.

A télécharger:
http://ventolin.free.fr/mp3/Janvier_2009.mp3

Liste d'écoute:

Hello Saferide - 2008
Chanson bateau mais la voix de la fille est très grave et l'année 2008 aura été si particulière -- une année porte d'embarquement -- et l'une des plus courte de ma vie puisqu'elle a commencé mi-mars et s'est achevée mi-septembre.

Goto 80 - Molndal By Night (but also by day)
8 bits forever.

YMCK - What A Man
8 bits forever.

John Lee Hooker - Crawlin' King Snake
Parce que le jeu de guitare est très simple et que le morceau finit vraiment salement pour du blues -- fade out. L'album était plus lourd en solos (soli?) moisis et clichés.

David - La mer
Beau moment. Où l'on pourrait croire que le type raconte n'importe quoi mais ce n'est pas qu'il raconte n'importe quoi, c'est ce qu'il raconte qui est n'importe quoi ("... full sound & fury meaning nothing").

The Good China - All Nothing
La belle chanson pop avec de la belle énergie de jeunes et de la belle innocence simple & c'est tant mieux en cette période de tempête rouge.

Magnus Moriarty - Wichita Mind Control
Un vieux fond/son sixties psyché du meilleur effet -- le dépitch!

Mgmt - Time To Pretend
Truc paraît-il très connu chez le branché. Efficace.

A. C. Newman - There Are Maybe 10 Or 12
Chanson simple sonnant sixties.

Pale Young Gentlemen - Kettle Drum
Chanson un poil plus orchestrée & plus épurée mais toujours très sixties.

Ornette Coleman - Chronology
Grand moment de section rythmique -- la trompette en solo laisse de l'espace pour la basse qui groove & la batterie mouline avec légèreté. Et Coleman sur son saxophone en plastique! (Avec Don Cherry, je crois.)

Deerhoof - Running Thoughts
Néo-psychédélique d'une belle liberté.

13th Floor Elevator - Roller Coaster
Du vieux psychédélique avec la "jarre électrique" qui fait la poule.

The Who - Pure & Easy
Parce que c'est une chanson tellement bien qu'ils ne l'ont pas mise sur l'album. Et puis Keith Moon à la batterie.

? - At The Debutantes' Ball
Trouvé sur un cédé à la médiathèque, compilation de EPs psychédéliques sixties improbables.

M.I.A. - Paper Plane
So bitchy.

Heidi Happy - Fool
So happy.

Ornette Coleman Quartet - T. & T.
Primal! Ratapoum! (Liebezeit peut s'accrocher.)

les livres qu'on trouve dans les poubelles

2009-01-23T00:50:00.004+01:00

1. Pas exactement une poubelle mais presque: trouvés à 1€ pièce moisissant sur une bâche, sept livres de belle littérature, dont la plus belle pièce pour petit collectionneur est Bras cassé de Michaux, collection Fata Morgana, non coupé please. Parmi ces achats de bazar Le gauchisme de Park Avenue de Tom Wolfe, état assez lamentable; on y trouve des grosses traînées marronnâtres qui laissent imaginer que l'ancien propriétaire a entretenu des rapports contre nature avec ce livre, également des miettes coincées et du tabac à rouler. Le livre est bon, voire tombe à propos puisque l'un des grands thèmes que j'aime aborder avec moi-même quand je vais de l'arrêt de bus à mon travail tourne autour de la marge, de qu'est-ce qu'être dans la marge. Et ce bouquin nourrit mon idée qu'être dans la marge n'est pas une question de position mais de posture.

2. Tom Wolfe fait le tour des Etats-Unis, de l'Angleterre et ramène des portraits d'hommes qui marchent en biais, qui tournent en rond, inlassablement, creusant un sillon sans avoir une seule fois en tête l'idée que celui-ci pourrait un jour s'épuiser; il n'y a pas d'économie possible avec l'objet, pas de dépense qui compte, "on ne compte pas": les jeunes lads qui dépensent leur minable salaire chez des tailleurs et se retrouvent à Leicester Square tous les jours parce que c'est ça The Life, George Barris The King of the Kostumizers à la recherche de la ligne parfaite, le pilote de stock-car qui tourne en rond et vit dans un continuel dérapage contrôlé.

3. Dérapage contrôlé, parce qu'il ne s'agit pas de faire n'importe quoi. Etre en marge, c'est être en équilibre, ce n'est pas vivre dans la sclérose de la cave (L'homme du sous-sol), mais au grand air, si possible sur le palier de la porte.

4. La Grande Machine. Les marginaux de Wolfe vivent en marge non pas de la société puisqu'ils
sont tous intégrés socialement -- hormis les hippies & les surfeurs -- mais en marge de la récupération culturelle de masse. Le Grand Mal n'est pas le "système" contre lequel il est bon ton de se rebeller quand on est pseudo-punk-anar' de droite ou de gauche (le travail, la famille, l'argent, la propriété) mais la Grande Machine qui fige l'inventivité, amoindrit les énergies, dissout la singularité non pas en s'attaquant à elle (la singularité), mais en ramenant le monde à elle. "Je ne vais pas te tuer, je vais seulement te faire disparaître en produisant des équivalents à toi, qui seront si semblables que plus rien ne te permettra de te distinguer de la masse. Ainsi, j'aurai les mains propres de ta disparition et j'aurai tout obtenu de toi, cette inventivité qui te rendait si particulier et plait tant, cette figure que t'adoptait et te rendait tant hors du commun." La Grande Machine se dissimule certes dans le "système" mais n'est pas le "système", n'est pas l'emploi de bureau, n'est pas la famille; la Grande Machine existe aussi dans les squats les plus reculés des villes, dans les espaces prétendus les plus ouverts, partout elle broie, elle avale, rabotte, ingère et recrache.

(Two Lane Blacktop, Monte Hellman. Une illustration de la marge -- nos deux compères (the driver & the mechanic) conduisant une Chevy costumisée, à l'affût de courses clandestines -- en opposition à GTO, l'homme qui se confond nominalement au produit de la Grande Machine -- propriétaire d'une Pontiac GTO, voiture "costumisée industriellement", ie. la costumisation amateur avalée par la Grande Machine, et recrachée comme nec-plus-ultra de la rebellion.)

4b. La marge dans le "système": Bartleby, la figure de proue de ce peuple qui vit dissiminé dans la société, parmi les parias, dans les stries, coincés dans des positions d'équilibre qu'eux seuls peuvent tenir, et que le commun des mortels regarde avec perplexité sinon avec mépris. Au contraire, l'homme du sous-sol n'est pas en marge, il vit dans l'une des très réconfortante position que propose la Grande Machine, le nihiliste; il pourrait être en marge, tout en gardant sa vie telle qu'il la mène, mais pour cela, il devrait changer de posture, adopter une autre approche, marcher en biais, et non pas frontalement, et puis se trouver un dada sternien.

5. On revient toujours à ça: Un type qui a une crête verte est un rebelle, deux types qui ont des crêtes vertes sont des idiots.

6. Et aussi: "tout ce qui brille n'est pas forcément de la merde".

7. Et aussi l'oxymore intenable des promeneurs de mai: "Tous ensemble contre la pensée unique".

8. Mais: il point dans le regard de Tom Wolfe une crainte très européenne, antique, celle du déracinement -- être en marge ne signifie pas l'effacement de ce qui a existé auparavant, et on sent, dans son ton émerveillé par l'énergie de ces hommes comme un "deux secondes mon loulou, c'est bien beau tes histoires de stock-car, d'être en marge, de vivre pour toi et que t'emmerdes la Grande Machine, mais tout cela, ça mène où, en définitive". Et c'est précisément sur ce point que le bouquin Le gauchisme de Park Avenue prend une autre dimension.

9. (...)

Et Dieu créa l'homme

2009-01-16T05:18:00.004+01:00

Il me prit le bras et me dit: "Moi je vais te raconter comment Dieu a créé l'homme. Il a pris des os, Il les mis en place sur la table, les a fait tenir avec un peu de colle et Il a cassé les os les plus longs pour qu'ils puissent s'articuler et ensuite Il a pris un cœur qu'Il a mis sous la grille et dans le coeur Il a planté des tuyaux qu'Il a entouré tout autour des os, et Il a mis du produit dedans et ensuite Il a pris de la chair et Il a recouvert les os avec, et dans la boite crânienne Il a mis de la sauce blanche et après Il a mis l'homme au four et a laissé cuire pendant un certain temps et quand c'était chaud, Dieu a dit "Ok, ça sent bon", et Il a sorti l'homme du four et avec une fourchette, Il a fait des trous un peu partout et Il l'a mis sur le rebord de la fenêtre pour qu'il (l'homme) refroidisse un peu et pendant ce temps, Il a fait pareil avec la femme et quand il (l'homme) était assez refroidi, Il l'a mis sur la table de la cuisine et quand la femme était suffisamment cuite, Il l'a sorti du four et Il les a mis ensemble (l'homme et la femme) et Il a regardé si ça s'emboîtait bien et après la femme a sorti de son ventre des mini-hommes et des mini-femmes et Dieu a dit "Ok, ça marche" et après Il a envoyé un bon-à-tirer à l'usine pour lancer la production de masse -- oui, parce que l'homme a beau être une belle machine, c'est tout de même un produit de masse -- et après Dieu a inventé le code ADN, un code de référence unique pour que quand il y a un problème, on puisse renvoyer l'article à l'usine et détecter ainsi les séries défectueuses."

Orwell et l'anti-Orwell

2009-01-15T00:31:00.004+01:00

1. 1984, Orwell. Le livre est loin d'être bon, tant il se veut didactique -- la limite de ce livre est la limite de son propos lequel est néanmoins judicieux. Mais son pessimisme ne me convainc guère, tout comme celui que l'on retrouve dans un bon nombre d'œuvres d'anticipation.

2. L'étrange coïncidence des lectures parallèles: Zourabichvili dans son livre Le conservatisme paradoxal de Spinoza, à propos du Souverain despotique:
"Il (Spinoza) maintient non pas une lueur utopique dans le désastre, mais la confiance dans une aptitude infinie et infiniment subtile de la vie à se dérober à sa propre négation, capacité presque anonyme, impersonnelle, involontaire chez l'être terrorisé, de dévier jusque dans le consentement, d'être à la lettre incorrigible." (..., ici, Z. place une note de bas, réf. à un texte d'Etienne Balibar, Spinoza, l'anti-Orwell) "l'homme est cette nature complexe à la fois désespérément fragile et d'une résistance inespérée, dont le spectre du comportement politique va de la compulsion panique et suicidaire à remettre son sort entre les mains d'un homme providentiel, à l'attachement irréductible d'une liberté dont il n'a pourtant qu'une représentation illusoire".

3. Le traité théologico-politique & Le traité politique.

4. Rien.

5. Damiens: écrire des livres comme Chris Marker tourne des films.

vendredi soir

2009-01-10T00:25:00.003+01:00

1. Rien.

2. Rien.

3. Je ne suis pas une nécessité.

4. Rien.

5. Rien.

6. "Il en est de même, comprit-il, dans toutes les situations qui semblent héroïques ou tragiques. Sur le champ de bataille, dans la chambre de torture, dans un bateau qui sombre, les raisons pour lesquelles on se bat sont toujours oubliées, car le corps s'enfle jusqu'à emplir l'univers, et même quand on n'est pas paralysé par la frayeur, ou qu'on ne hurle pas de douleur, la vie est une lutte de tous les instants contre la faim, le froid ou l'insomnie, contre des aigreurs d'estomac ou contre un mal aux dents."
1984, Orwell.

7. Le stalker. "Qui se torture l'esprit pour sublimer sa conduite, s'écarte du monde et a des habitudes excentriques, se fait une haute opinion de lui-même et dénigre les autres, celui-là n'a que de l'orgueil. Il n'est qu'ermite des monts et des vallées, homme qui condamne le monde. Tel est l'idéal de ceux qui aspirent à se dessécher par ascèse et à se jeter dans le gouffre."
Tchouang-Tseu.

8. Rien.

germination d’autre chose

2008-12-28T22:03:00.001+01:00

1. La germination: je ne sais pas si Michel Deleuze le jardinier, fin passionné des rhizomes, avait pris connaissance du phénomène de germination. La phase commence lorsque la graine entre en contact avec l’eau et s’arrête lorsque la plante devient autotrophe (càd se suffit à elle-même dans son environnement).

Tout nous semblait promis — nous avions l’envergure de ces grands oiseaux qui saisissent un territoire bien plus qu’ils ne le survolent, allant si vite en tout sens, en toute direction, que l’on peut dire que leurs ailes sont aussi grandes que ce territoire — nous nous aventurions partout, dans chaque recoin de chacune des ruelles que cette ville possédait, pénétrant les entrailles jusqu’à en traverser les parois — ne nous contentant pas seulement d’aller sur la peau métropole mais de la saisir, de la caresser, de la griffer, agissant dessus avec douceur ou rage, ambition ou désarroi; elle était le point d’horizon de nos existences et nous la baisions comme un corps malade baise le vivant, au-delà de l’épuisement jusqu’à la jouissance.

2. Etre autre chose — le pianiste qui ne peut devenir compositeur (parce qu’il ne peut oublier le scolaire et parvenir à la grâce du geste de la composition (les œuvres scolaires ne font pas œuvre) — se voit offrir deux solutions: accepter l’état de fait, ou devenir autre: un ni-compositeur ni-pianiste.

décembre

2008-12-03T00:06:00.003+01:00

1. Novembre 2008, l'épuisement d'une forme & l'apparition d'une autre (non pas nouvelle, neuve, mais déjà existante dans la précédente, en sommeil, en refus -- comme la pudeur dissimule l'affect.

2. La forme achevée là: ses derniers souffles sous mes yeux, et le reste du monde qui vient nous rappeler que c'est ainsi qu'il doit être -- les têtes mises de côté qui reviennent plusieurs fois par semaine, comme si le temps & l'espace se réunissaient adéquatement -- ainsi doit être une rencontre: le temps, l'espace, l'autre & nous (moi) qui se réunissent adéquatement.

3. Et la disparition reconstruit le monde, dessine de nouveaux territoires -- on peut se laisser glisser vers ces espaces qui s'ouvrent, puisque d'autres se sont refermés avec la disparition. Se replier dans l'espace qui se referme, c'est rester forclos dans le temps mort, dans le temps de la nostalgie, celui qui n'appelle pas à la vie. L’inverse: célébrer la mort, appeler les souvenirs -- "et c'est ici que tout reprend".

4. "C'est bien" -- voilà ce que je me suis dit, "c'est bien", en acquiescement de la tête.

5. Et continuer à écrire sous mon nom, c’est-à-dire sous un autre (Ici, 3.), (Là, 1.), c’est la conclusion de la nouvelle cyclocosmique.

6. Demander à ‘ceska de devenir ma lectrice de mon précédent bordel.

(…) Peut-être finalement sommes-nous trop sages, peut-être suffit-il simplement d’être grossier, vil et insupportable. Aguerris, les hommes deviennent des soldats et leurs batailles se font dans les règles de l’art. Les déserteurs ne sont jamais reconnus, ils n’ont pas de tombe, ils sont oubliés et leur courage à ne pas « en être » n’a pas de prise sur l’Histoire. Que reste-t-il donc de ces hommes cachés dans les buissons, qui écoutaient les batailles éclater dans leurs dos, les baisers des filles claquer sur les joues des vainqueurs et les pleurs retenus sur les tombes des vaincus ? Loin des honneurs et des félicités, par delà les hymnes chantés à tue-tête à la gloire de la quincaille des médailles que des généraux auront brocardé sur les vestes – avec la fierté d’une jeune mariée enfilant sa jarretière –, par delà les joies, loin des libations des revenants esquintés, des rages tues auprès des corps décharnés par les plombs et les bombes, des prières larmoyantes faites en l’honneur de ces hommes morts avant même qu’ils n’aient pu éprouver sur leurs lèvres le baiser de la terre humide des champs de bataille, hors des fantaisies militaires plastronnées par des fanfares ronronnantes, il y a le silence de ces hommes déserteurs un peu honteux de ne pas y en avoir été, et leur intime fierté de ne pas avoir donné de soi pour les autres, une candeur ternie par leur solitude pleine de volonté et d’abnégation révoltée contre la barbarie qui sommeille en chacun, laquelle devient courage et raison d’être dès lors qu’elle a sa place dans le sens de l’Histoire. Ecartés de tout, des chants de joie, des cérémonies funéraires, ils vivent aux yeux du monde sans reconnaissance ni mérite, effacés de la mémoire comme des corps disparus, fussent-ils encore agités par le sang battu au tempo d’un cœur. Désormais muets volontaires puisque la parole leur a été octroyée et leur existence leur a été retirée, ils vivent ainsi abandonnés sans nom, en fantôme sans prise ne provoquant ni colère ni dégoût, ni amour ni compassion. Quel est l’avenir pour ces hommes qui se sont retirés des batailles, qui se sont exclus des rangs serrés des hordes ? Quel amour sera-t-il donné pour ces hommes et ces femmes qui ont disparu lorsqu’on leur demandait de conquérir des territoires, des affections, du conjugal ? Quel avenir pour les femmes et les hommes qui ont choisi de ne pas faire souffrir, de ne pas participer à la mascarade égocentrique des relations, malgré les jouissances qu’ils auraient pu en retirer, les plaisirs maigres des coups de queue de fin de soirée et les baisers au creux des draps froissés sans lendemain ? Quel plaisir éprouvent-ils, quels bonheurs en retirent-elles, quel souvenir demeurera-t-il de ces corps qui se sont retirés à pas feutrés, sans éclat ni morgue revancharde, sans chantage ni stratégie, par delà les victoires et les défaites ? Les soldats marchent en rang, mus par des volontés de victoire, allant au feu comme d’autres vont à l’amour. Aux yeux de l’histoire, les solitaires déserteurs n’ont pas d’importance, ils disparaîtront sans femme ni enfant, sans mari ni amant, sans même cette pierre qui marque sur le sol l’endroit où leur corps s’est retiré. Dans la terre, ils gisent comme d’autres dans des appartements, sans histoire ni passé. (…)

lundi

2008-11-13T01:13:00.001+01:00

1. Aujourd’hui, mercredi 13 novembre 2008, nous sommes lundi.

2. Il y a des périodes comme celle-ci, où le calendrier subit quelques distorsions. Ensuite, le temps reprend sa mesure, nous nous immisçons à nouveau dans ce jour qui commence avec le réveil et fini avec le coucher – entre les deux, il y a des heures qui passent, avec des choses qui se produisent, mesurablement agréables, désagréables. Nous recollons avec ce qui existe.

3. Là, c’est juste la déconnexion. Après quelques jours où l’avalanche de signes faisait connexion avec des possibles, subitement, retomber face à l’appareil d’état; la révolution ne devient plus possible – du moins pas dans sa forme imaginaire (puisque la révolution n’est la plupart du temps que la mise en scène de son impuissance à changer ce qui l’anime).

4. Alors nous resterons sur nos gardes; pas de méprise sur le bon & le mauvais, sur le vivable, sur ce qu’il y a à voir, à faire, à ne pas faire.

5. Nous sommes des territoires (je suis un pays).

6. Nous avons chacun nos langues, nos frontières, nos économies, nos diplomaties. Il y a les neutres, les puissants, les suiveurs, ceux qui partent en guerre, ceux qui se réforment, ceux qui n’entendent rien. Il y a l’histoire, ses révolutions, ses fins de siècle, le faste des grands régimes, la médiocrité atavique. Je suis un pays qui vient d’un autre pays, ainsi sans fin. Nous avons ou non déclaré l’indépendance avec ce premier pays, nous nous en sommes détachés ou non, en avons gardé des bons rapports diplomatiques, des contentieux sans fin.

7. Nous défendons nos territoires.

(…)

8. La blague du soir: je vais directement passer à la seconde bière.

9. Un jour, tu avais un bouton sur le visage. Quand tu le pressas entre l’ongle de ton pouce et celui de ton index, il n’en sortit rien.

Joe Matt, les pre socratiques & nous

2008-10-28T01:21:00.001+01:00

Quelques notes rapides à propos de Joe Matt. M’est avis qu’il y a un bon article critique à écrire sur son œuvre. Grosses lignes:

- Joe Matt & la dualité Bien/Mal

- Joe Matt: la puissance & l’épuisement

1. Juger Joe Matt comme un sacré connard, c’est la première réaction que l’on pourrait avoir à la lecture de ses comics, et c’est probablement l’objectif premier recherché par l’auteur. Ceci, du moins, si l’on adopte le point de vue de la morale – le Bien, le Mal.

Cette morale, cette dualité Bien/Mal, traverse son œuvre. Elle prend racine dans son éducation catholique et n’a de cesse de le poursuivre. “Qu’est-ce que j’ai fait, je suis un monstre, etc.”, sont des phrases qui reviennent souvent dans les bulles de Joe Matt. Il n’a qu’une volonté: non pas celle de parvenir à ne faire que le Bien (un temps il croit y parvenir mais très vite, sa nature le rattrape), non pas celle de devenir un bon gars, mais d’échapper à la dualité Bien/Mal. Joe Matt s’affiche actuellement bouddhiste, et il semble avoir trouvé le chemin.

2. Joe Matt oscille constamment; il ne cesse d’aller & venir, d’aimer et de haïr; il investit et désinvestit ses relations. Son rapport à l’argent: non pas la radinerie, comme on pourrait le juger à première vue, mais l’argent perçu comme ce qu’il est réellement, une nécessité. Joe Matt est un animal et la ville est son territoire; il mange ce qu’il y a à manger, il économise ce qui est possible de l’être. On se dit, en le voyant racler les assiettes de ses amis qu’il est le type effectivement le plus rapace qui existe, et qu’il n’a surtout pas peur de se rendre ridicule. D’une part, il serait vraiment radin, il ne serait pas collectionneur-fétichiste de vieux comics, d’autre part, l’argent n’est pour lui pas un prestige, mais un moyen de subvenir. (D’ailleurs, sur ce point, on tombe sur un paradoxe: comme un type dont on dit qu’il est égocentrique pourrait se rabaisser aussi misérablement à quémander du pain, à se présenter comme étant un pauvre type.) Sa prétendue radinerie devrait plutôt nous pousser à nous interroger sur le rapport que nous entretenons avec l’argent et la société. Quel rôle donnons-nous à l’argent dans cette relation que nous avons avec la société (dans la triangulaire: moi-argent-société). Est-ce un rapport de puissance, de pouvoir, d’asservissement, …

3. Joe Matt nous fait rire parce que nous portons sur son œuvre notre regard d’occidentaux formaté bien malgré nous par le Bien, le Mal, une certaine simplification qui réduit ses oscillations à du simple binaire: 0 – 1, Bien – Mal, là c’est un bon type, ici c’est un pauvre type. On le voit courir partout, on le voit indécis, mais on ne voit pas qu’il oscille, qu’il est en mouvement continuel, qu’il n’est pas Bien, Mal, mais une variation, un mouvement.

Son dernier bouquin est très immobile; deux oscillations: l’une très faible entre “oui, non le porno”, et l’autre, narrative, entre le passé et le présent. Le reste se passe principalement dans sa chambre.

4. Son dernier livre: Epuisé (Spent en anglais, qui se traduit aussi par “depensé”). Page 10: son ami Seth veut acheter la bédé que Joe Matt a trouvé avant lui et que ce dernier ne veut pas lui céder:

Joe Matt: “C’est pas une question d’argent. Ce livre représente une période du dessin de presse à laquelle je commence tout juste à m’intéresser. Tu agis comme si je devais te PAYER un droit de passage!”.

Seth: “Tu as raison… c’est pas une question d’argent, mais de POUVOIR”.

Joe Matt: “Pouvoir ?”

Seth (mimant un billet de banque): “OUI! Ce petit morceau de pouvoir que tu t’octroies en me narguant délibérément!”

Joe Matt: “De quoi tu parles? T’es juste dingue parce que je l’ai trouvé en premier.”

Seth: “Un petit morceau de pouvoir”.

&c., &c.

Joe Matt est en décalage avec la société et nous rions de le voir se planter parce que nous ne percevons pas les codes de son univers. Son ami Seth sert de parfait avocat d’une vision manichéenne à laquelle Joe Matt s’oppose.

Seth: “Tu penses que tout le monde devrait avoir les mêmes opinions que toi et que si c’est pas le cas, ils n’ont qu’à y parvenir”. Ici, Seth cherche délibérément à faire passer Joe Matt pour un tyran alors même que Seth ne cesse de défendre une vision normative, moraliste.

Nous retrouvons ici une situation qu’on retrouve aussi dans Curb your enthusiasm.

&c., &c.

5. Elever Joe Matt au rang des cyniques pré-socratiques ? Pourquoi pas!

opening

2008-10-20T00:31:00.001+02:00

1. Les quelques notes sifflées par un type dans la rue sont aussi importantes que Faulkner.

2. Rien.

3. Fatigue sur Damiens, à essayer de comprendre ce qu’il n’y a pas vraiment à comprendre. Doute, nullité, merde, &c., manque de flow, &c.

5. RIen.

videoclub

2008-10-19T00:39:00.001+02:00

1 A l’époque, il y avait le vidéoclub de la rue de la Colombette; vous vouliez voir/revoir un Hawks, un Cassavetes, vous y alliez, ils étaient toujours disponibles – rayon du bas, sous la poussière.

2. Elle est là à vos côtés, quand vous marchez dans ces ruelles bondées d’amies, d’ivrognes chevrotants criant à la volée, elle vous suit là dans les cafés, dans les librairies, dans l’obscurité des salles de cinéma, près de vous elle est cet espace qui sépare votre coude de celui de votre voisin, dans les parcs elle est le silence croisé avec les chiens errants, elle vous entoure à la transparence des aurores mais la plupart du temps vous ne la voyez pas, vous ne l’éprouvez pas, bien qu’elle soit toujours ici, délimitant sans entrée possible votre territoire de paroles, d’actes, de gestes menaçants de la main, d’accolades franches. Et dans les théâtres où l’on applaudit en cœur, elle se terre au creux des strapontins, dans ce fauteuil où vous lisez un livre, parmi ces foules où vous scandez des chants grossiers, elle est toujours ici et s’évanouit parfois au temps des confidences. Elle se faufile comme votre ombre partout où vous allez et elle est d’autant plus à vos côtés quand dans le lieu où vous êtes vous n’y êtes pas réellement, elle vous suit ainsi partout, dans les couloirs de l’immeuble où vous travaillez et ceci jusque dans votre lit, insidieuse et permanente, muette à la démarche légère mais aux bras vigoureux à l’enlacée, invisible à celui qui ne veut pas la voir, mais ne pas la voir c’est déjà connaître son existence, et lorsqu’elle vous apparaît c’est alors dans le fracas d’une déchirure, votre corps se resserre soudainement sur vous, à l’étroitesse de vos mouvements, de votre liberté mesurée et apparente, et sa densité est telle que vos membres alors fléchissent, vos jambes lourdes traînent et lasses suivent la procession des esclaves, pris dans l’étau de cette carapace où vos bras s’ankylosent, où votre buste se rétracte étouffant toute respiration, comme un virus elle vous fige en un corps malade et tordu. Alors examinant l’épiderme de votre existence, vous cherchez le rouge de l’incision, voir la plaie c’est déjà donner du sens à la douleur, mais vos doigts tâtent et ne sentent ni tracés de lame ni nodules de lymphe, et pourtant elle est là et vous pèse sans explication, vous êtes ici réduit au confiné, au vétuste de votre parole, de vos gestes devenus trop courts pour se tendre, se détendre, votre voix devient tranchante et monocorde, simple actrice d’un sourire qui s’épuise dans une grimace, elle vous pèse et malgré vos mouvements amples et respectueux vous ne pouvez vous en défaire, lentement elle s’insinue en vous n’offrant aucune aspérité, aucun passage pour des corps extérieurs, pour des mots ou des attentions, tous gestes à votre égard sont alors perçus comme une ironie tranchante, vous êtes devenu une éponge sèche qui n’a plus son onctueux pour les eaux fraîches, d’un sentiment elle devient une émotion froide qui vous immobilise, non pas une pesanteur omniprésente mais un regard sans cesse porté à vous-même, vous devenez deux obsessionnellement, comme deux miroirs réfléchissant à l’infini votre présence sous tous les angles de cette

3. (j’avais 16-17 ans, et j’étais allé voir Opening night de Cassavetes, au ciné-club de la ville)

existence prise dans l’étau de la solitude. Vous devenez votre propre geôlier, terrible et cynique dans ses observations, connaissant par avance vos erreurs, vos faiblesses qui vous ont conduit à reconnaître cette présence qui à présent vous enlace gluante à l’étreinte, pris dans des bras éprouvants et tâtant vos ekymoses, une voix qui vous martèle votre insuffisance, l’inconcevable de votre existence, vous réduisant par caresses appuyées à un corps las et inutile, et vous marchez sans but et sans ressource à travers ces paysages où votre ombre se détache des lumières étoilées, dans ces recoins humides où la poussière devient collante et poisseuse, pelotes de cils et de poils pubiens, d’épidermes mortes et d’ongles rouges cassés sans douleur, et plus rien ne vous pousse, vous seriez un bateau vous iriez sur une mer sans vent où les courants vous mèneraient incontrôlable, dérivant sans référence comme ces pelotes de poussière vont s’éteindre dans les endroits insalubres au regard des sociétés closes sur elles-mêmes, sourdes aux rumeurs des orages du silence, sans tonnerre ni éclat.

Alors lentement vous vous habituez à marcher, non plus après des possibles qui exploseraient cette raideur et vous remettraient dans le réseau, redevenant dès lors un nœud, un croisement de relations, vous même rendus à devoir émettre et recevoir à nouveau, à tendre des bras vers d’autres bras, des lèvres vers des peaux qui n’ont pas le cuirassé des coques solitaires, de prononcer des paroles sans équivoque et spirituelles, compréhensibles par tous à l’humour facile et léger, loin de ces macérations vicieuses et solitaires qui réduisent par autodévoration les amours propres en absence, mais vous ne marchez plus à la poursuite de quelqu’un, de quelque chose, votre dessein est de vous faire à cette nouvelle démarche comme les élégants font les chaussures neuves en cuir trop dur qui cisaillent les chevilles et racornissent les orteils, à ces habits amidonnés de ferraille à la froideur des lézards, lentement vos articulations se paralysent en fil de fer rouillé, loin de la souplesse que vous aviez connu alors, quand il fallait encore courir et se plier à des convenus pour ne pas sombrer dans la paralysie comme vous l’êtes à présent. A la vue de ce danger qui vous entoure maintenant, votre regard prend alors une confiance curieuse, lucide il examine vos possibilités d’échapper à cette faille, lucide vous déployez des stratégies, des solutions de survie, comment se détacher de cette émotion poisseuse, qui vous enlaidit à vous-même, qui déforme votre reflet dans les miroirs et courbe votre dos, vous isole finalement de tous et vous enferme dans ce territoire réservé depuis longtemps à d’autres hommes, à d’autres femmes, qui vous regardent là les rejoindre, le sourire tendre et sans moyen, vous saluant d’une poignet de la main, de baisers prudents sur

5. (un peu plus tard, je l’avais revu et je n’avais pas compris l’attachement que j’avais ressenti la première fois – je comprends à peine pourquoi je n’avais pas compris cet attachement – on s’écarte de ce que l’on est et puis on y revient, par défaut d’exister autrement)

6. Rien.

7. Rien.

8. John Coltrane, Complete Impulse! studio recordings vol. 7

9. John Cassavetes.

Lun

2008-10-13T23:04:00.001+02:00

1. Rien.

2. Relire Conrad?

3. Rien.

4. Rien.

80 pour 100

2008-10-12T22:41:00.001+02:00

Règle de projet: sachant que ce sont les derniers 20% qui sont les plus chronophages – mises au point, fignolages, relectures, doutes idiots quant au contenu (“mais c’est quoi, c'est nul, je suis une merde, &c.”), autant s’arrêter là avant de devenir vraiment dingue.

faire le buzz (ou de la place de l’artiste comme agent publicitaire)

2008-10-12T13:41:00.001+02:00

1. Faire le “buzz”.

2. J’écrivais cette phrase: “mais le plus important n’est pas comment on mène sa vie, mais comment on en parle”, et je me suis arrêté, parce que si cela ne pouvait pas sortir de la bouche de mon personnage – en raison de sa nature –, cela ne pouvait vraiment pas sortir de la mienne.

(Night moves, Arthur Penn)

3. C’est souvent à son corps défendant qu’on fait le buzz de sa vie. “On a passé des vacances incroyables”, “tu te souviens de ce concert en 1976, c’était vraiment punk, vraiment wild”, “moi j’ai fait des trucs de ‘ouf dans ma vie, tu peux pas savoir” – où comment on se retrouve avec une bande de guignols à-la-Eudeline qui nous refont l’histoire du punk, et qu’on lit, bavant d’intérêts et un peu de jalousie (du moins c’est l’effet voulu) pour ces hommes qui semblent avoir vécu & fait l’Histoire (<parenthèse>: je ne fais pas ici une lubie sur Eudeline, il est juste l’une de ces personnes qui ont vécu, certes des choses, mais qui en déroulent tant de verbiages qu’on a l’impression d'entendre Ulysse de retour à Ithaque ou un survivant de la bataille de Stalingrad </parenthèse>) – et la liste est longue, le net (et les réseaux sociaux en particulier) pullule d’une quantité invraisemblable de bonimenteurs – puisque de l’exposition de son travail (légitime, rendu plus simple grâce au net), on passe à la justification de son travail (déjà douteuse, moi je fais ça parce que j’ai ça à dire) et puis à sa glorification (“achetez mon poisson, c’est le meilleur” s’ébroue la marchande,”pour ces deux magnifiques porcelaines de biches, je vous offre, non pas seulement deux services à thé mais aussi ce magnifique napperon”), laquelle s’appuie évidemment sur le grossissement de détails les plus extraordinaires, comme s’ils étaient toute une vie, comme s’ils allaient trouver une place principale dans une biographie posthume.

3b. S’inventer une légende et s’y immiscer, dans l’idée qu’elle persévéra au-delà de la mort – puisqu’il me semble que cela soit ici le cœur du problème.

3c. Rédiger des slogans pour mieux se vendre.

3d. Autobiographie en carton pour existence à découper selon les pointillés.

4. Les deux temps du voyage: a.) le voyage, b.) le récit du voyage.

5. L’invention du voyage organisé a tout autant contribué à voyager-sain qu’à faciliter le récit des voyages – puisque le voyage est par avance écrit dans la brochure. D’ailleurs, je soupçonne que cela soit même la première raison pour laquelle ils ont été inventés.

Spinoza, son poisson et nous

2008-10-11T00:15:00.001+02:00

1. “Cela est tout aussi insensé que si un poisson, pour qui nulle vie n’est possible hors de l’eau, disait: si nulle vie éternelle ne suit pour moi cette vie dans l’eau, je veux sortir de l’eau pour aller sur terre; que peuvent dire d’autre ceux qui ne connaissent pas Dieu ?”

(Spinoza, Court traité)

2. “D’abord, à propos des pseudo-philosophes, pour qui penser signifie moraliser: “Ils ont appris à louer sur tous les tons, une nature humaine qui n’existe nulle part, et à harceler par leurs discours celle qui existe réellement.” Or projeter une nature humaine fictive revient à extraire l’homme de la nature: “Ils conçoivent l’homme dans la nature comme un empire dans un empire.” Le lien avec la tendance du vulgus à vivre dans un autre élément que dans le sien est évident: extraire l’homme de la nature, c’est sortir le poisson de l’eau. On lui prête une puissance qu’il n’a pas (maîtriser immédiatement ses passions, vivre sur terre), on ignore sa véritable puissance (comprendre par les causes, opérer dans l’eau). Non pas que la Nature en général soit un élément, mais il est fait abstraction du rapport entre une nature particulière et l’élément qui lui convient. Traiter une chose extra naturam, c’est évacuer la question de l’élément, et par conséquent, des limites tant positives que négatives d’une nature. D’un côté (le vulgus), l’autre nature est simplement celle en fonction de laquelle l’homme passif mène sa vie; de l’autre (le philosophe moraliste), l’autre nature est ce qui permet de condamner la passivité comme un choix vicieux, contre-nature. Spinoza établit lui-même le rapport: ces moralistes, “ils se représentent les hommes non pas tels qu’ils sont, mais tels qu’eux-mêmes voudraient qu’ils fussent”. Autrement dit, cette attitude leur est dictée par l’inadéquation de leurs idées, et nous en apprend plus sur eux que sur l’objet qu’ils prétendent étudier.

C’est tout un, de s’abandonner à un autre élément que le nôtre, et de passer sous silence la question de l’élément. Il est entendu que nous autres poissons employons tous nos efforts à ce jeu dangereux qui consiste à essayer de vivre sur terre, sans nous en rendre compte; mais certains d’entre nous ne voient pas non plus qu’en haïssant ce jeu, ils vont encore plus loin dans l’affirmation de cette terre, en développant la conception abstraite d’un poisson impérial, n’impliquant pas l’eau. Ils croient cesser d’adorer la terre en ne pensant plus aux éléments, mais ils s’empêchent ainsi d’affirmer l’eau (il leur manque d’en avoir joui, de savoir jouir de leur propre nature, en quelque sorte). Spinoza dit bien que la politique de ces moralistes ne peut être qu’une “chimère”, c’est-à-dire le cumul improbable et impuissant de deux essences dans une nature qui enveloppe une contradiction: ils affirment un homme qui n’en est pas un, ils proposent des remèdes adaptés à un être qui n’existe pas et qui, s’il existait, n’en aurait pas besoin.”

(Zourabichvili, Le conservatisme paradoxal de Spinoza)

3. “(…) ils affirment un homme qui n’en est pas un, ils proposent des remèdes adaptés à un être qui n’existe pas et qui, s’il existait, n’en aurait pas besoin.”

4. ?

entre les lignes

2008-10-10T12:59:00.002+02:00

1. Écrire sur la plénitude, écrire sur le besoin de (la) plénitude, écrire comme l'on s'allonge sur l'herbe,

2. (un réseau n'est pas seulement composé des fils et des points que ces fils relient, mais aussi des espaces qu'il y a entre ces fils et ces points)

3. Au bord des quatre-voies, entre deux rond-points, il y a de l'herbe -- des oiseaux s'y posent, et aussi un mégot de cigarette lancé de part la vitre d'une voiture.

4. Ne pas comprendre ce qui s'écrit. Écrire les phrases qui n'existent pas encore. Envisager l'histoire sous d'autres rapports. Faire apparaître les histoires qu'il y avait autour de cette histoire, comme on écrit les phrases qui n'existaient pas encore.

5. Alors les histoires se connectent, s'entrecroisent, tissent un réseau -- des fils, des points --, et chercher au milieu, dans ces espaces aveugles, autre chose (un nouveau point, inédit, vierge et donc sans définition), que l'on ne comprendra pas mais que l'on écrira -- comme dans les dictionnaires où ne figurent pas tous les mots; "le français comptent beaucoup de mots, mais certainement pas assez pour combler le silence qui nous liait" -- des mots que l'on invente.

CCTV

2008-10-06T00:14:00.001+02:00

en attendant

2008-10-05T23:48:00.001+02:00

1. L’un des points remarquables de Facebook est la rigidité de son design: tous les utilisateurs ont la même interface (web 2.0) – loin de celle de MySpace, qui permet des fantaisies plus ou moins de bon goût. Sur Facebook, tout le monde est égaux face au moyen mis à la disposition pour exprimer son moi profond (sic): ajouter ou non une application. Si MySpace est le terrain propice à la “créativité”, Facebook est strictement fonctionnel.

2. Facebook, c’est le retour d’une rigueur post-communiste ou, vu sous un autre angle temporel, on peut dire que l’ère soviétique a été une ère proto-Facebook. Dans l’idée où le soviétisme stalinien était marquée par l’immiscion de l’Etat dans la vie privée, et en sachant que Facebook est le lieu même où l’on expose sa vie privée, l’idée de filer la métaphore est plaisante.

3. Sur Facebook, les riches (et comme nous sommes fonctionnels, nous nommons par riches, les gens ayant un haut-rang social & financier) y viennent parce que c’est jeune et frais sans être vulgaire – très ligne claire –, les pauvres y viennent parce que c’est jeune et frais sans être vulgaire. On s’y retrouve comme l’on se retrouve tous à Ikea ou à H&M.

4. Un type à la radio s’étonnait de ne pas avoir à s’étonner que le président du Sénat français venait de refuser l’appartement qu’un “privilège” lui offrait à vie – son argumentation tenant sur la puissance des médias en tant qu’œil critique de la société, comme police de la moralité de la société. Le type poursuivait en haussant la voix comme tout bon éditorialiste: “il ne faut pas que ces gens-là, qui touchent des millions en parachutes dorés, croient qu’ils vont pouvoir s’en sortir comme ça!” Alors voilà les médias comme caisse de résonance de la vox populi, etc., mais ce n’est pas le propos.

3. Ikea/H&M est suédois et la Suède est le modèle économico-social en devenir référentiel des sociétés occidentales; là-bas, les politiciens prennent le bus pour se rendre au travail, un député qui prend le taxi en douce peut se voir mis à l’amende, voire débarqué.

4. Métro, le journal d’information gratuit qui permet à des milliers de bûcherons d’abattre tous les jours quelques terrains de football de forêts, est suédois.

5. Je ne sais pas si les députés et les grands patrons qui touchent des parachutes dorés lisent ou non Métro, et donc, je ne sais pas si c’est Métro qui fait office de grand bâton de la culpabilité -- “chéri, je vais refuser cet appartement, j’ai encore lu Métro, et je n’en puis plus de toute cette pression – Reprends encore un croissant, tu es chagrin ce matin”.

6. Le plus pénible à vivre dans un open-space où il y a votre chef de projet, c’est certes de l’avoir tout le temps sur le dos hiérarchiquement, mais c’est surtout de devoir supporter son travail – téléphone continuel, réunions improvisées à vos côtés avec d’autres chefs de projet, bruits inhérents à sa fonction – une gestion de l’effort différent qui demeure incompatible avec la vôtre. Un architecte ne travaille pas à côté de la bétonneuse, le maçon ne travaille pas à côté de la personne qui va vendre l’appartement.

7. L’open-space est une chimère démocratique.

(…)

blog'o'vento

Par ici

I am an autodidact

Qui se torture l'esprit

I was cold but the sky was full of music

Die Zweite Heimat

Note de note

GYBE - 20 mai 2003

Notes sur une partition

La ville (2) : la ville est une autre

La ville (1)

Albert Ayler, la ritournelle

Le point virgule

Aime-moi deux fois

Le cri d'Albert Ayler

C'est encore l'oeil qui voit

Fin / Début - Début / Fin

Motif

La musique du hasard

Dans le tunnel

Quelques heures sous les sunlights (prise 2)

*ZombieZ*

avant que

Non oui

Les déserteurs

Note de fin de soirée

le type-chantier

Liste C

Didier, Bruno, Patrice

Débit / Que dalle

Hé!

tirer de bord

la tangente

Liste des choses qui énervent

Liste B

Sangre, la nostalgie, écrire et lire

Liste A

Retour

Nature naturante / Nature naturée

l'énigme

La gentillesse

Queen Jane

La sélection du bureau - septembre 2009

L'océan

win.rtf

la passion

Je ne veux pas devenir une table

Quelques heures sous les sunlights

Face A/Face B

Les chiens

V

Maigre

shaolin cowboy

Sans surprise

Bob Dylan

ma vacance entropique

Samedi (2)

samedi

Ici et maintenant

Clef de voûte

lundi -- deux trois choses que je sais d'elle

win2 & win3 point rtf

jeudi

Luc Moullet à la Cinémathèque de Toulouse

le portrait de l'homme creux

Il te faudra encore quelques jours po...

bouts (2)

Le nez, les yeux et ton front qui se plisse

Rêves

Une belle journée en France

Eric et Henri

Clavinova

Pommade

Avancement

La Princesse de Clèves à la manif'

xqz

La sélection du bureau, février 2009

1999

La promesse du monde - "Longtemps, je me suis couché de bonne heure."

Préambule (la clef de voûte)

ZombieZ